La Nuit où les Vautours sont restés assis
La Nuit où les Vautours sont restés assis
Partie 1 — La femme derrière le blouson
À vingt-deux heures quarante-trois, la pluie frappait les grandes vitres de la brasserie Le Relais des Pins avec une telle force que les conversations semblaient venir d’une autre pièce.
L’établissement se trouvait au bord d’une ancienne route nationale, à plusieurs kilomètres de la première ville. Les chauffeurs routiers s’y arrêtaient pour boire un café avant de reprendre la route. Les représentants de commerce y commandaient une entrecôte en consultant leurs messages. Les familles de passage y trouvaient une soupe chaude et une salle éclairée jusqu’à tard dans la nuit.
Dehors, le bitume brillait sous les lampadaires.
Une enseigne bleue projetait des reflets froids sur les pavés mouillés. Les rares voitures qui passaient soulevaient de longues traînées d’eau avant de disparaître dans l’obscurité.
À l’intérieur, la lumière était jaune et douce.
Un comptoir en bois occupait tout un côté de la salle. Une vieille machine à café libérait régulièrement un souffle de vapeur. Des verres tintaient. Des couverts glissaient sur les assiettes. Un serveur fatigué essuyait des tasses derrière le bar tandis qu’une dizaine de clients terminaient leur dîner.
Près de la fenêtre, quatre hommes étaient assis autour de la même table.
Ils portaient tous un gilet de cuir noir.
Dans leur dos, un écusson représentait un vautour aux ailes ouvertes.
Au-dessus figurait le nom du club :
Black Vultures MC.
Les quatre motards étaient entrés moins d’une heure auparavant.
Ils n’avaient provoqué personne.
Ils n’avaient pas élevé la voix.
Ils avaient commandé trois bières, un café, quatre plats et s’étaient installés à la table offrant la meilleure vue sur l’entrée.
Les autres clients les observaient discrètement.
Certains connaissaient le nom du club.
D’autres ne connaissaient que les histoires circulant sur les routes.
Trafic.
Bagarres.
Protection.
Solidarité.
Violence.
Personne ne savait vraiment distinguer la vérité des rumeurs.
L’homme assis au bout de la table ne buvait pas de bière.
Il tenait une petite tasse de café noir entre ses mains.
Il s’appelait Caleb Maddox.
Mais presque personne ne l’appelait Caleb.
Pour les membres du club, il était Rook.
Il avait entre trente-huit et quarante-deux ans. Une cicatrice pâle descendait de son oreille gauche jusqu’à sa mâchoire. Ses cheveux noirs étaient coupés court. Son regard ne cherchait jamais à impressionner.
Il n’en avait pas besoin.
Rook avait cette manière de rester immobile qui obligeait les autres à se demander ce qu’il pouvait faire s’il décidait enfin de bouger.
Face à lui se trouvait Vincent Leroux, surnommé Mace, ancien mécanicien militaire aux épaules massives.
À sa droite, Jules Renard, que tout le monde appelait Doc, avait suivi une formation de secouriste avant de perdre son poste à la suite d’une altercation avec un homme qui battait son fils.
Le plus jeune, Malik Ben Salem, surnommé Ash, parlait peu et observait tout.
Les quatre hommes revenaient d’un enterrement près de Lyon.
Un ancien membre du club était mort après une longue maladie.
Ils avaient prévu de repartir vers le nord dès que la pluie diminuerait.
Rook observait le café refroidir dans sa tasse lorsque la porte d’entrée s’ouvrit brutalement.
Une rafale de vent traversa la salle.
La pluie entra avec une jeune femme.
Elle manqua de tomber sur le carrelage mouillé, se rattrapa contre un porte-manteau et regarda immédiatement derrière elle.
Les conversations cessèrent.
La femme avait environ trente ans.
Ses longs cheveux noirs collaient à ses joues. Sa veste en jean était déchirée à l’épaule. De la boue couvrait ses jambes. Un hématome violet entourait son œil gauche. Une marque plus sombre apparaissait près de son cou.
Elle était essoufflée.
Mais ce n’était pas seulement le manque d’air.
Son visage portait la peur de quelqu’un qui n’avait pas encore réussi à s’échapper.
Ses yeux parcoururent la salle.
Le comptoir.
Les couples.
Les routiers.
Le serveur.
Puis les quatre gilets de cuir.
Elle traversa la brasserie.
Les clients s’écartèrent légèrement.
Rook ne bougea pas.
La femme se plaça derrière sa chaise et agrippa le dos de son gilet à deux mains.
Ses doigts tremblaient contre le cuir.
— S’il vous plaît ! Aidez-moi ! Il est juste derrière moi !
Rook posa sa tasse.
Il tourna lentement la tête.
— Doucement… Vous êtes en sécurité.
Elle secoua la tête.
— Non. Vous ne comprenez pas.
Sa respiration devint plus courte.
— Je vous en supplie… Ne le laissez pas m’emmener.
Mace posa sa bière sur la table.
Ash regarda la porte.
Doc observa les blessures de la jeune femme.
Aucun des trois ne se leva.
Rook parla sans changer de ton.
— Comment vous appelez-vous ?
— Émilie.
— Émilie quoi ?
— Carter.
Le nom semblait inhabituel en France.
Rook le retint.
— L’homme qui vous suit est armé ?
— Je ne sais pas.
— Il vous a frappée ?
Émilie hésita.
Puis elle hocha la tête.
Rook regarda Doc.
Le secouriste confirma d’un simple mouvement du menton que les blessures semblaient récentes.
La porte s’ouvrit à nouveau.
Cette fois, l’homme qui entra ne courait pas.
Il referma calmement derrière lui.
Il avait environ quarante-cinq ans.
Il portait un costume sombre de grande qualité. Son visage était couvert d’un peu de poussière. Sa chemise blanche était ouverte au col. Ses cheveux humides avaient perdu leur forme, mais il conservait l’assurance d’un homme habitué à donner des ordres.
Il regarda autour de lui.
Son regard trouva Émilie.
Puis les motards.
Il s’arrêta.
Pendant une seconde, sa confiance se fissura.
Il avait probablement imaginé retrouver une femme seule parmi des inconnus trop prudents pour intervenir.
Il découvrait quatre hommes qui n’avaient pas encore bougé.
Et dont le silence semblait déjà être une décision.
L’homme fit deux pas.
— Émilie.
Elle resserra ses mains sur le gilet de Rook.
— Ne m’approche pas.
Il ne lui répondit pas directement.
Il s’adressa à toute la salle.
— C’est ma femme. C’est une affaire privée.
Rook prit une dernière gorgée de café.
Puis il reposa lentement la tasse sur la soucoupe.
— Plus maintenant.
L’homme eut un rire bref.
— Je ne sais pas qui vous croyez être.
— Tant mieux.
— Je la ramène chez nous.
— Non.
Le serveur cessa d’essuyer son verre.
Un couple âgé baissa les yeux.
Un routier déplaça discrètement son téléphone sur la table, sans encore le lever.
L’homme avança d’un pas.
Mace tourna simplement la tête vers lui.
L’homme s’arrêta.
Rook glissa la main dans son gilet.
Émilie sursauta.
Il sortit un téléphone.
L’homme en costume retrouva un semblant d’assurance.
— Vous appelez la police ?
— Non.
Rook sélectionna un numéro.
La connexion se fit dans le silence complet.
Une voix répondit.
— Oui… C’est Rook.
Il regarda l’homme en costume.
— Faites venir tout le monde.
Il raccrocha.
Dehors, la pluie continuait de couler sur les vitres.
L’homme sourit avec mépris.
— C’est censé me faire peur ?
— Non.
— Alors à quoi cela sert ?
— À prévenir les gens qui ont besoin de savoir où vous êtes.
Émilie parla derrière lui.
— Il s’appelle Laurent Vasseur.
Cette fois, Rook réagit.
À peine.
Un infime durcissement dans son regard.
Mais les trois autres motards le remarquèrent.
Ils connaissaient ce nom.
Laurent Vasseur était le fondateur de Vasseur Protection, une société privée spécialisée dans la sécurité, les chauffeurs, la surveillance et la protection de personnalités.
L’entreprise avait grandi rapidement.
Elle travaillait avec des hôtels, des usines, des élus et plusieurs familles fortunées.
Laurent apparaissait parfois dans des magazines économiques.
Il finançait des associations.
Serrait la main de responsables politiques.
Prononçait des discours sur la sécurité publique.
Mais d’autres histoires circulaient.
D’anciens employés parlaient de pressions.
Des syndicalistes avaient reçu des menaces anonymes.
Plusieurs plaintes contre l’entreprise avaient disparu ou avaient été retirées.
Des témoins avaient changé de version.
Aucune condamnation n’avait jamais été prononcée.
Rook regarda Émilie.
— Depuis combien de temps vivez-vous avec lui ?
— Six ans.
— Mariés ?
— Quatre.
— Vous avez des enfants ?
Son visage se brisa.
— Une fille.
— Quel âge ?
— Cinq ans.
— Où est-elle ?
Émilie baissa les yeux.
— Avec lui.
Laurent intervint.
— Cela suffit.
Rook se tourna vers lui.
— Non. Cela devient seulement intéressant.
Laurent s’approcha légèrement.
— Vous n’avez aucune idée de ce qu’elle a fait.
— Alors racontez.
— Elle est malade.
Émilie ferma les yeux.
— Elle a volé des documents confidentiels dans mon entreprise.
— J’ai copié des preuves, répondit-elle.
— Tu m’as volé.
— Tu faisais surveiller des gens.
— Mensonge.
— Tu payais des policiers.
— Mensonge.
— Tu m’as enfermée.
— Tu traversais une crise.
— Tu as pris Léa.
— Je l’ai protégée de toi.
Rook connaissait la forme de cette conversation.
Un homme puissant transformant la peur d’une femme en maladie.
Appelant le contrôle de la protection.
Appelant la fuite une trahison.
Laurent regarda les clients.
Il comprit que chacun entendait.
Il baissa la voix.
— Émilie, viens avec moi. Nous réglerons cela chez nous.
Elle ne bougea pas.
— Tu sais ce qui arrivera si tu continues.
Ses mains tremblèrent davantage.
Rook le vit.
— Moi aussi, je le sais, dit-il.
Laurent le fixa.
— Vous commettez une erreur très grave.
— Vous êtes entré dans une salle pleine de témoins pour menacer une femme blessée. Vous rendez les choses assez simples.
Laurent jeta un coup d’œil vers les vitres.
Rien ne bougeait encore dans le parking.
— Vous pensez que quelques motards vont vous protéger ?
Rook secoua la tête.
— Ils ne viennent pas pour moi.
— Pour qui, alors ?
— Pour elle.
Le bruit de moteurs apparut sous la pluie.
Pas celui de motos.
Celui de plusieurs voitures.
Des phares traversèrent les vitres.
Une camionnette noire entra dans le parking.
Puis une seconde.
Une berline sombre s’arrêta derrière elles.
Des silhouettes descendirent.
Certaines portaient des blousons de cuir.
D’autres des manteaux ordinaires.
Un homme aux cheveux gris avançait sous un parapluie.
Laurent perdit sa couleur.
Émilie le remarqua.
— Qu’est-ce qu’il y a ?
Laurent ne répondit pas.
Rook regarda l’homme s’approcher de la porte.
— Qui avez-vous appelé ? demanda Laurent.
Rook se pencha légèrement vers lui.
— Le père d’un homme qui a disparu après avoir travaillé pour vous.
Pour la première fois depuis son entrée, Laurent Vasseur eut réellement peur.
Partie 2 — Les noms que personne ne devait lire
L’homme aux cheveux gris entra dans la brasserie en s’appuyant sur une canne métallique.
Il s’appelait André Marchal.
Il avait soixante-deux ans.
Un accident survenu dans une usine lui avait détruit une partie de la jambe gauche. Depuis, il marchait avec difficulté.
Son fils, Nicolas, avait travaillé trois ans plus tôt comme chauffeur de sécurité pour Vasseur Protection.
Nicolas était un homme discret.
Il parlait peu.
Il réparait parfois des motos le week-end dans un petit garage fréquenté par les Black Vultures.
Rook se souvenait de lui.
Il n’avait jamais surfacturé une réparation.
N’avait jamais prétendu qu’une pièce devait être changée lorsqu’elle pouvait encore servir.
Il était du genre à rendre un portefeuille trouvé sur un établi sans même vérifier l’argent qu’il contenait.
Puis Nicolas avait disparu.
Laurent Vasseur avait affirmé qu’il avait détourné de l’argent avant de fuir à l’étranger.
La police avait privilégié cette hypothèse.
Aucune somme importante n’avait pourtant quitté les comptes de l’entreprise.
Aucun billet d’avion n’avait été acheté.
Aucune frontière n’avait enregistré son passage.
André n’avait jamais accepté la version officielle.
Il avait vendu une partie de sa maison pour payer des enquêteurs privés.
Il avait écrit à des journalistes.
Contacté d’anciens employés.
Certains refusaient de lui parler.
D’autres acceptaient un rendez-vous avant d’annuler brusquement.
Un ancien agent de sécurité lui avait confié que Nicolas avait découvert quelque chose de grave.
Deux jours plus tard, cet homme était mort d’une overdose.
La police n’avait établi aucun lien.
André avait fini par contacter Rook.
Le club n’était pas une organisation judiciaire.
Mais Nicolas avait été un ami.
Les Black Vultures avaient commencé à poser des questions.
Ils n’avaient jamais retrouvé le jeune homme.
Ils avaient cependant découvert que plusieurs personnes ayant quitté Vasseur Protection avaient été intimidées.
Certains avaient déménagé.
D’autres avaient disparu de la région.
André retira son chapeau mouillé.
Il regarda Laurent.
— Vous vous souvenez de mon fils ?
Laurent redressa son costume.
— J’ai employé des centaines de personnes.
— Vous l’avez accusé de vol.
— S’il a volé, ce n’était pas ma décision.
André resserra sa main sur la canne.
— Où est-il ?
— Je n’en sais rien.
Émilie quitta lentement le dos de Rook.
— Votre fils a trouvé l’archive.
André se tourna vers elle.
— Quelle archive ?
Laurent parla sèchement.
— Émilie.
Elle sursauta.
Mais continua.
— Un serveur privé. Séparé du réseau officiel de l’entreprise.
— Qu’y avait-il dessus ? demanda Rook.
— Des paiements. Des photographies. Des dossiers sur des juges, des syndicalistes, des concurrents, des élus et des policiers.
Laurent rit.
— Elle invente.
— Il faisait surveiller des gens, poursuivit Émilie. Il conservait des informations pour les faire chanter.
André approcha.
— Nicolas a découvert cela ?
— Oui.
— Que lui est-il arrivé ?
Émilie baissa les yeux.
— Je ne sais pas exactement.
— Vous devez savoir quelque chose.
— J’ai entendu Laurent parler à deux hommes. Il disait que Nicolas devait servir d’exemple.
Le visage d’André se décomposa.
Laurent fit un mouvement vers Émilie.
Mace se redressa légèrement.
Rook leva une main.
Mace resta assis.
— Où sont ces dossiers ? demanda Rook.
Émilie toucha l’épaule déchirée de sa veste.
— Ils étaient sur une carte mémoire.
— Étaient ?
— Je l’ai cachée.
Laurent l’observait maintenant avec une attention totale.
— Où ?
Émilie regarda autour d’elle.
— Ici.
Le serveur derrière le comptoir cessa de respirer.
— Dans cette brasserie ?
— Je suis venue avant-hier. Je savais qu’il suivait mon téléphone. J’avais besoin d’un endroit public. J’ai caché la carte sous la banquette près de la cuisine.
Laurent fit un pas rapide.
Ash se leva enfin.
Lentement.
Sans menace visible.
Il se plaça simplement entre Laurent et le fond de la salle.
Les clients déplacèrent leurs chaises.
Rook regarda le serveur.
— Vous pouvez vérifier ?
Laurent pointa un doigt vers lui.
— Ne touchez à rien. Ces informations appartiennent à mon entreprise.
André frappa une fois le sol avec sa canne.
— Si elles parlent de mon fils, elles appartiennent à la vérité.
Le serveur regarda Rook.
Celui-ci acquiesça.
Le serveur disparut vers la dernière banquette avec Doc.
Laurent resta immobile.
Sa main se dirigea lentement vers l’intérieur de sa veste.
Rook le vit.
— Ne faites pas ça.
Laurent s’arrêta.
— Vous supposez que je suis armé ?
— Je suppose que les hommes qui perdent le contrôle cherchent parfois une mauvaise solution.
Laurent retira sa main.
Le serveur revint avec une petite planche de bois.
Doc le suivait.
Dans la paume de sa main reposait une minuscule carte mémoire noire.
Émilie se mit à pleurer.
Pas bruyamment.
Un mélange de soulagement et de terreur.
— C’est elle.
Laurent ne montra plus aucune émotion.
— Donnez-la-moi.
Doc ne bougea pas.
— Elle contient des données volées.
Rook regarda Doc.
— Garde-la.
Laurent se tourna vers Émilie.
— Tu ignores ce que tu viens de faire.
— Non.
— Tu crois que ces gens pourront te protéger ?
Elle regarda les motards.
André.
Les clients.
Le serveur.
— Je crois que les preuves pourront le faire.
Laurent eut un sourire froid.
— La vérité est seulement ce qui survit devant un tribunal.
Des sirènes apparurent au loin.
Laurent regarda Rook.
— Vous avez finalement appelé la police.
Rook secoua la tête.
André répondit :
— C’est moi.
Émilie pâlit.
— Il connaît des policiers.
André hocha la tête.
— C’est pour cela que des copies ont déjà été envoyées.
— À qui ?
— Un journaliste à Paris. Une magistrate à Nancy. Deux avocats. Et une association européenne.
Laurent perdit soudain le contrôle.
Il se jeta vers Doc.
Mace bougea.
Il se leva, saisit Laurent par la poitrine et le repoussa contre une table.
Un verre tomba.
Une chaise bascula.
Personne ne frappa.
Mais Laurent comprit qu’il n’irait pas plus loin.
Rook se leva à son tour.
Son mouvement était lent.
Cette lenteur rendit toute la scène plus inquiétante.
— Asseyez-vous, dit-il.
Laurent repoussa le bras de Mace.
— Vous pensez que vos gilets vous rendent puissants ?
Rook secoua la tête.
— Non. Les choix rendent puissant.
Les gyrophares apparurent derrière les vitres.
La lumière bleue envahit la salle.
Laurent regarda l’entrée.
Puis le couloir menant à la cuisine.
Rook reconnut le calcul dans ses yeux.
— Ne courez pas.
La porte s’ouvrit.
Trois policiers en uniforme entrèrent, suivis d’un capitaine en civil.
Le capitaine Luc Renard avait cinquante-huit ans.
Il connaissait Rook.
Ils s’étaient croisés lors de plusieurs affaires.
Jamais comme amis.
Jamais tout à fait comme ennemis.
Renard observa la pièce.
Laurent retenu par Mace.
Émilie blessée.
La carte mémoire.
André.
Les motards.
Les clients silencieux.
Il soupira.
— Rook.
— Capitaine.
— Il fallait que vous soyez là.
— Vous dites cela chaque fois.
Renard regarda Mace.
— Relâchez-le.
Mace se tourna vers Rook.
Celui-ci acquiesça.
Laurent remit sa veste en place.
— Cette femme a volé des documents confidentiels. Ces hommes m’ont agressé.
Le capitaine regarda Émilie.
— Madame, êtes-vous blessée ?
— Oui.
— Monsieur Vasseur vous a-t-il frappée ?
Laurent intervint immédiatement.
— Ma femme est instable.
Renard le fixa.
— Je lui ai posé la question à elle.
Émilie respira profondément.
— Oui. Il m’a frappée. Il m’a enfermée dans notre maison. Il a menacé ma sœur si je partais.
— Où est votre fille ?
— Dans sa propriété près de Verdun.
Laurent répondit :
— Elle est avec une nourrice déclarée.
Renard fit signe à un officier.
— Contactez le procureur. Demandez l’autorisation de sécuriser immédiatement l’enfant.
Laurent se rapprocha.
— Vous êtes sur le point de détruire votre carrière.
Le capitaine sourit sans joie.
— À mon âge, cette menace a perdu beaucoup de son efficacité.
Il tendit une main vers Doc.
— La carte.
Doc ne bougea pas.
Renard regarda Rook.
— Nous avons besoin de la garantie qu’elle ne disparaîtra pas, dit le motard.
Le capitaine acquiesça.
— D’accord.
Il fit approcher deux agents équipés de caméras corporelles.
La remise fut filmée.
La carte fut placée dans une enveloppe.
L’enveloppe fut scellée.
Émilie, André, le serveur et le capitaine signèrent.
Le téléphone de Laurent sonna dans sa veste.
Il ne répondit pas.
Il sonna une seconde fois.
Renard lui demanda de le poser sur la table.
L’écran indiquait :
Sous-préfet Garnier.
Le capitaine lut le nom.
Laurent détourna le regard.
Renard prit le téléphone à l’aide d’une serviette et le plaça près de l’enveloppe.
— Intéressant.
Laurent se mit en colère.
— Vous ne pouvez pas me retenir sur la base des accusations d’une femme hystérique et de criminels.
Rook esquissa un sourire.
— C’est la première chose honnête que vous dites. Vous avez peur des criminels.
Renard se plaça devant Laurent.
— Vous allez être entendu pour séquestration, violences, menaces, possible obstruction à la justice et corruption.
Laurent regarda Émilie.
Elle recula.
— Tu sais ce qu’ils diront de toi.
Elle trembla.
— Quoi ?
— Que tu es restée.
La phrase sembla la frapper plus fort que les autres.
Laurent poursuivit.
— Six ans. Tu souriais sur les photographies. Tu utilisais mon argent. Tu vivais dans ma maison. On te demandera pourquoi tu n’es pas partie.
Rook se plaça entre eux.
— Elle est restée parce que partir est souvent le moment où des femmes comme elle sont tuées.
Laurent le regarda.
— Vous ne la connaissez pas.
— Non. Mais je vous connais déjà suffisamment.
Les policiers conduisirent Laurent vers la sortie.
Avant de franchir la porte, il se retourna.
— Ce n’est pas terminé.
Rook se rassit.
— Pour vous, cela commence seulement.
Lorsque la porte se referma, le silence resta longtemps dans la salle.
Puis les jambes d’Émilie cédèrent.
Doc la rattrapa avant qu’elle ne tombe.
Il la conduisit vers une chaise.
Le serveur apporta de l’eau.
André s’assit face à elle.
— Mon fils, dit-il. Dites-moi tout ce que vous savez.
Émilie couvrit son visage.
— Je suis désolée.
— Est-il mort ?
— Je ne sais pas.
— Laurent a-t-il donné l’ordre ?
— Je l’ai entendu dire que Nicolas ne devait jamais parler.
André ferma les yeux.
Rook posa une main sur son épaule.
— Nous avons besoin de faits.
André acquiesça.
Émilie regarda Rook.
— Pourquoi m’avez-vous aidée ?
— Parce que vous l’avez demandé.
— Les gens ne font pas cela.
— Certains le font.
Ash regardait toujours les vitres.
Une camionnette argentée venait d’entrer dans le parking.
Elle ne portait aucun signe de police.
Deux hommes restaient à l’intérieur.
L’un d’eux tenait un téléphone dirigé vers la brasserie.
— Rook, dit Ash.
Rook suivit son regard.
Laurent avait été emmené.
Mais son réseau existait encore.
Et quelque part, dans une grande maison isolée, une enfant de cinq ans attendait sans savoir que sa mère venait peut-être de déclencher une guerre.
Partie 3 — La maison au milieu des champs
La propriété de Laurent Vasseur se trouvait à vingt kilomètres de Verdun.
Une grande maison de pierre entourée de murs hauts, de caméras et de grilles électriques.
Lorsque la police arriva après minuit, les gardes refusèrent d’ouvrir.
Ils prétendirent ne pas avoir l’autorisation de laisser entrer qui que ce soit.
La nourrice officielle de Léa avait quitté les lieux plusieurs heures auparavant.
Personne ne savait qui se trouvait réellement avec l’enfant.
Le procureur délivra une autorisation d’intervention.
La police coupa l’alimentation principale des grilles.
Une unité spécialisée pénétra dans la propriété.
Dans la brasserie, Émilie attendait des nouvelles.
Elle avait refusé d’aller à l’hôpital avant de savoir si sa fille était en sécurité.
Doc nettoya une coupure près de son front.
Le serveur lui apporta une couverture.
Les clients ordinaires étaient partis les uns après les autres, après avoir donné leurs coordonnées aux policiers.
Le propriétaire de la brasserie, un homme nommé Philippe Arnaud, était arrivé en urgence.
Il avait fermé les portes au public.
Il ne posa presque aucune question.
Il servit du café à tout le monde.
Les Black Vultures restaient autour de la même table.
Rook avait repris sa place.
Sa tasse était vide.
Émilie était assise en face de lui.
— Pourquoi le nom de Nicolas vous a-t-il fait réagir ? demanda-t-elle.
Rook regarda André.
Le père répondit lui-même.
— Mon fils connaissait leur club.
— Laurent disait qu’il était un voleur.
— Laurent disait beaucoup de choses.
— Nicolas m’a aidée une fois, dit Émilie.
André releva la tête.
— Quand ?
— Quelques semaines avant sa disparition.
Elle prit le temps de respirer.
— J’étais enceinte de Léa. Laurent avait commencé à devenir violent. Pas encore comme ensuite. Mais il contrôlait mes appels. Mes déplacements. Nicolas conduisait parfois la voiture.
— Il savait ?
— Je crois.
Émilie regarda ses mains.
— Un soir, Laurent m’avait enfermée dans une chambre d’hôtel après une réception. Nicolas a laissé la porte de service ouverte. Il m’a dit que si j’avais besoin de partir, je devais attendre d’avoir des preuves et ne faire confiance à personne dans l’entreprise.
Les yeux d’André s’humidifièrent.
— Il ne m’a jamais parlé de vous.
— Il voulait protéger votre famille.
Elle poursuivit.
— Quelques jours plus tard, Nicolas m’a donné un numéro de téléphone écrit sur un morceau de papier. Celui d’une journaliste. Je ne l’ai jamais appelé. J’avais peur.
— Puis il a disparu.
— Oui.
André détourna le visage.
— Si vous aviez parlé…
Émilie baissa la tête.
Rook intervint.
— André.
— Elle aurait pu le sauver.
— Peut-être. Peut-être pas.
André se leva difficilement.
— Vous ne comprenez pas.
— Je comprends que vous cherchez un moment précis à accuser parce que l’absence de réponse est insupportable.
André frappa sa canne contre le sol.
— C’était mon fils.
— Et elle était prisonnière.
Le père regarda Émilie.
Son visage montrait la colère.
Puis il vit les blessures.
Les mains tremblantes.
La honte.
Il se rassit.
— Je suis désolé.
Émilie essuya ses larmes.
— Vous avez le droit d’être en colère.
— Pas contre vous.
Le téléphone du capitaine Renard sonna.
Tous les regards se tournèrent vers lui.
Il répondit.
Écouta.
Puis posa une question.
— L’enfant va bien ?
Émilie se leva brusquement.
Renard continua d’écouter.
— Où l’avez-vous trouvée ?
Son expression changea.
— D’accord. Ne quittez pas les lieux.
Il raccrocha.
— Léa est vivante.
Émilie porta les mains à sa bouche.
Ses genoux faillirent céder.
Doc la soutint.
— Elle est blessée ? demanda-t-elle.
— Non.
— Qui était avec elle ?
Renard hésita.
— Personne.
Le soulagement d’Émilie disparut.
— Qu’est-ce que cela signifie ?
— Elle était enfermée dans une pièce aménagée au sous-sol.
La salle devint glaciale.
— Seule ?
— Il y avait une caméra, des provisions et un téléphone interne. La porte se verrouillait de l’extérieur.
Émilie ferma les yeux.
— Il la cachait.
Renard hocha la tête.
— Nous avons également trouvé un bureau sécurisé.
André se redressa.
— L’archive ?
— Peut-être. Plusieurs ordinateurs et disques ont été saisis.
— Et Nicolas ?
— Nous ne savons pas encore.
Émilie demanda à voir sa fille.
Une voiture de police devait la conduire jusqu’à l’hôpital où Léa serait examinée.
Avant qu’elle ne parte, Rook lui posa une question.
— La carte mémoire contient-elle une copie complète ?
— Non.
— Qu’est-ce qu’elle contient ?
— Un index des dossiers. Quelques fichiers. Et un enregistrement.
— Quel enregistrement ?
Émilie regarda André.
— Une conversation entre Laurent et deux responsables.
— À propos de Nicolas ?
— Oui.
André ferma les yeux.
Rook demanda :
— Vous l’avez écoutée ?
— Une fois.
— Que disait-elle ?
Émilie répondit difficilement.
— Laurent demandait si “le problème Marchal” avait été déplacé.
— Déplacé où ?
— Un des hommes répondait : “au site quinze”.
Renard prit immédiatement des notes.
— Qu’est-ce que le site quinze ?
— Je ne sais pas.
Mace intervint pour la première fois depuis longtemps.
— Vasseur Protection numérote ses anciens entrepôts.
André se tourna vers lui.
— Comment le savez-vous ?
— Nicolas avait réparé un fourgon venant d’un site marqué quinze.
Rook regarda Mace.
— Où ?
— Près de Longwy. Une ancienne mine transformée en dépôt.
Le capitaine Renard appela immédiatement le procureur.
Une équipe fut envoyée.
Émilie partit ensuite rejoindre sa fille.
Rook demanda à Ash de l’accompagner jusqu’à la voiture.
— Reste à distance, lui dit-il. Mais assure-toi qu’aucun véhicule ne les suit.
Ash acquiesça.
André resta dans la brasserie.
Il regardait la pluie ralentir derrière les vitres.
— Et s’ils trouvent son corps ?
Rook répondit honnêtement.
— Alors vous aurez enfin une vérité.
— Cela ne me rendra pas mon fils.
— Non.
— Et s’ils le trouvent vivant ?
Rook ne répondit pas immédiatement.
— Alors vous aurez besoin de force pour accepter l’homme qu’il est devenu.
André le regarda.
— Pourquoi dites-vous cela ?
— Trois ans de disparition ne laissent personne intact.
À trois heures dix-sept, une nouvelle information arriva.
Le site quinze existait toujours.
Il était officiellement abandonné.
Mais l’électricité avait été réactivée deux ans plus tôt par une société liée à Vasseur Protection.
La police trouva plusieurs pièces souterraines.
Des archives papier.
Des vêtements.
Des téléphones détruits.
Et une cellule.
Elle était vide.
Mais quelqu’un y avait vécu récemment.
Sur le mur, des dates avaient été gravées.
La dernière remontait à trois semaines.
Au sol, les enquêteurs trouvèrent un morceau de métal sur lequel étaient inscrites deux lettres :
N.M.
André s’effondra sur sa chaise.
— Il était vivant.
Renard posa le téléphone.
— Il l’était il y a probablement moins d’un mois.
— Où est-il maintenant ?
— Nous allons le chercher.
Rook se leva.
— Vos hommes ont-ils vérifié les caméras routières ?
Renard le regarda.
— La police fait son travail.
— Je ne dis pas le contraire.
— Alors asseyez-vous.
— Laurent avait plusieurs heures d’avance avant son arrestation. Quelqu’un a pu déplacer Nicolas.
Renard soupira.
— Nous avons placé les frontières et les gares sous surveillance.
— Et les aérodromes privés ?
Le capitaine se tut.
Rook continua.
— Vasseur Protection possède des contrats sur plusieurs petits terrains d’aviation.
Renard appela immédiatement un collègue.
Quelques minutes plus tard, une alerte arriva.
Un avion privé devait décoller à cinq heures depuis un aérodrome près de la frontière belge.
Le plan de vol indiquait Luxembourg.
Mais les noms des passagers n’avaient pas été communiqués.
La police se déploya.
Rook voulut partir.
Renard se plaça devant lui.
— Non.
— Si Nicolas est là…
— Vous n’irez pas intervenir sur un aérodrome.
— Il connaît peut-être nos visages.
— Justement.
Rook resta immobile.
— Capitaine, si vos hommes arrivent avec des armes et qu’il pense être encore prisonnier, il peut paniquer.
— Vous croyez pouvoir le rassurer ?
— Je crois qu’il se souviendra de mon nom.
Renard réfléchit.
Il n’aimait pas l’idée.
Mais il savait que Rook avait peut-être raison.
— Vous venez dans ma voiture. Vous suivez mes ordres.
— D’accord.
— Vos hommes restent ici.
Rook regarda Mace, Doc et Ash qui venait de revenir.
— Restez avec André.
Le père tenta de se lever.
— Je viens.
Renard secoua la tête.
— Non.
— C’est mon fils.
— Et si la situation devient dangereuse, votre présence peut tout aggraver.
André regarda Rook.
— Ramenez-le.
Rook répondit simplement :
— Je vais essayer.
À quatre heures quarante, les véhicules de police approchèrent de l’aérodrome sans sirène.
Le jour n’était pas encore levé.
Une brume basse couvrait les champs.
Un petit avion se trouvait près d’un hangar.
Deux hommes chargeaient des sacs dans le coffre d’une voiture.
Un troisième surveillait la piste.
La police encercla les lieux.
Les hommes furent arrêtés rapidement.
Dans le hangar, les agents découvrirent un fourgon.
À l’intérieur se trouvait un homme maigre, les mains attachées.
Il portait une barbe longue.
Ses cheveux étaient sales.
Son regard était vide.
Lorsqu’un policier ouvrit la porte, il se recula contre la paroi.
— Nicolas Marchal ? demanda Renard.
L’homme ne répondit pas.
Rook se plaça à plusieurs mètres.
— Nicolas.
L’homme leva légèrement les yeux.
— C’est Rook.
Aucune réaction.
— Tu réparais nos motos dans le garage de Saint-Aubin.
Les lèvres de Nicolas tremblèrent.
Rook continua.
— Tu disais toujours que Mace détruisait ses embrayages parce qu’il changeait les vitesses comme un tracteur.
Un son étrange sortit de la gorge de Nicolas.
Peut-être un rire.
Peut-être un sanglot.
— Ton père t’attend.
Nicolas ferma les yeux.
— Mon père est mort.
— Non.
— Ils me l’ont dit.
— Ils ont menti.
Nicolas ouvrit les yeux.
— André est vivant. Il est dans une brasserie à trente kilomètres d’ici. Il n’a jamais cessé de te chercher.
Le prisonnier se mit à pleurer silencieusement.
Les policiers coupèrent ses liens.
Il ne pouvait presque plus marcher.
Deux secouristes l’installèrent sur un brancard.
Avant de monter dans l’ambulance, Nicolas attrapa le bras de Rook.
— Émilie ?
— Vivante.
— Sa fille ?
— Vivante.
Nicolas ferma les yeux.
— Alors il a perdu.
Rook secoua la tête.
— Pas encore.
Car Laurent Vasseur possédait toujours des alliés.
Et l’un d’eux se trouvait assez haut placé pour tenter de faire disparaître les preuves avant le lever du jour.
Partie 4 — Ce que la lumière a révélé
À six heures quinze, Laurent Vasseur était assis dans une salle d’interrogatoire.
Il n’avait plus son téléphone.
Plus ses gardes.
Plus sa voiture.
Mais il possédait encore une chose.
La certitude que plusieurs personnes puissantes avaient intérêt à empêcher la vérité de sortir.
Son avocat arriva avant le lever du soleil.
Un homme nommé Maître Bellier.
Il exigea la libération immédiate de son client.
Il affirma que l’arrestation reposait sur des témoignages fragiles et des documents volés.
Puis il annonça qu’une plainte serait déposée contre la police, contre Émilie et contre les Black Vultures.
Pendant ce temps, le sous-préfet Garnier appelait plusieurs responsables.
Il demandait pourquoi une opération d’une telle ampleur avait été lancée sans son accord.
Il exigeait l’accès aux preuves.
Il proposait de transférer l’enquête à un autre service.
Le capitaine Renard refusa.
Quelques heures plus tard, la journaliste parisienne ayant reçu une copie partielle publia un premier article.
Elle ne dévoila pas tous les documents.
Seulement assez pour empêcher leur disparition.
L’article révélait l’existence d’un système privé de surveillance.
Plusieurs personnalités étaient nommées.
Des policiers.
Des entrepreneurs.
Des élus.
Le nom du sous-préfet Garnier figurait parmi les bénéficiaires de paiements suspects.
L’affaire devint nationale avant midi.
Le parquet ouvrit une enquête élargie.
Laurent Vasseur fut placé en détention provisoire.
Ses bureaux furent perquisitionnés.
Plusieurs cadres de son entreprise furent arrêtés.
Les serveurs privés furent saisis.
Dans l’un des fichiers se trouvait une vidéo enregistrée trois ans plus tôt.
Elle montrait Nicolas enfermé dans une pièce.
Laurent lui demandait de révéler l’emplacement des copies.
Nicolas refusait.
La vidéo prouvait la séquestration.
D’autres documents démontraient que Nicolas avait ensuite été déplacé plusieurs fois afin qu’il ne puisse jamais être retrouvé.
Laurent voulait finir par le faire sortir du pays sous une fausse identité.
Émilie et Léa furent placées sous protection.
Nicolas fut hospitalisé.
Son corps était faible.
Son esprit avait été soumis à des années de peur.
Il souffrait de malnutrition, de blessures anciennes et de troubles traumatiques sévères.
André se rendit à l’hôpital.
Lorsqu’il entra dans la chambre, Nicolas dormait.
Le père resta près de la porte.
Il n’osait pas avancer.
Son fils semblait plus âgé que lui dans certains angles.
Les joues creuses.
Les mains maigres.
Une cicatrice sur le front.
Nicolas ouvrit les yeux.
Il regarda André.
Longtemps.
Puis murmura :
— Papa ?
André laissa tomber sa canne.
Il traversa la chambre avec difficulté.
Il s’assit au bord du lit.
Aucun des deux ne trouva de phrase suffisante.
Alors André posa simplement son front contre celui de son fils.
Ils pleurèrent en silence.
Rook attendait dans le couloir.
Il ne voulut pas entrer.
Ce moment ne lui appartenait pas.
Émilie arriva plus tard avec Léa.
La fillette tenait sa main.
Elle portait un manteau rouge prêté par une infirmière.
Lorsqu’elle vit Nicolas, elle se cacha derrière sa mère.
Nicolas sourit faiblement.
— Tu as grandi.
Émilie se mit à pleurer.
— Tu la connais ?
— Je t’ai vue enceinte.
Léa regarda l’homme dans le lit.
— Tu es un ami de maman ?
Nicolas répondit :
— J’ai essayé de l’être.
Émilie s’approcha.
— Tu as fait plus que cela.
Elle prit sa main.
— Je suis désolée de ne pas avoir parlé avant.
Nicolas secoua doucement la tête.
— Tu as survécu.
— J’aurais pu…
— Non.
Sa voix était faible.
Mais ferme.
— Ne porte pas ce qu’il m’a fait.
Émilie ferma les yeux.
Pendant des années, Laurent avait utilisé la culpabilité pour la contrôler.
Il lui disait qu’elle était responsable de sa colère.
Responsable de ses violences.
Responsable du malheur de leur fille.
Pour la première fois, quelqu’un lui rendait une vérité simple :
Elle n’était pas responsable des crimes d’un autre.
Les semaines suivantes furent difficiles.
La presse campait devant les tribunaux.
Certaines chaînes présentaient Émilie comme une héroïne.
D’autres questionnaient son silence.
Des commentateurs demandaient pourquoi elle était restée avec Laurent.
Pourquoi elle avait assisté à ses réceptions.
Pourquoi elle n’avait pas parlé plus tôt.
Rook regardait parfois ces débats à la télévision de la salle du club.
Il éteignait souvent l’écran.
Un soir, un journaliste lui demanda une interview.
— Vous avez sauvé Émilie Carter.
Rook répondit :
— Non.
— Pourtant, elle s’est réfugiée derrière vous.
— Elle s’est sauvée lorsqu’elle a franchi la porte.
— Votre club lui a offert une protection.
— Nous avons seulement décidé de ne pas détourner le regard.
— Les Black Vultures ont pourtant une réputation violente.
Rook fixa le journaliste.
— Les réputations sont pratiques. Elles évitent de connaître les gens.
Le journaliste demanda :
— Pourquoi vos hommes sont-ils restés assis lorsque Laurent est entré ?
— Parce que nous n’avions pas besoin de nous lever.
La phrase fit le tour des réseaux sociaux.
Rook détesta cela.
Il refusa toutes les autres interviews.
Le propriétaire du Relais des Pins conserva la table près de la fenêtre exactement comme elle était.
Pendant plusieurs jours, des curieux vinrent prendre des photographies.
Philippe Arnaud finit par interdire les téléphones dans une partie de la salle.
— Ce n’est pas un monument, répétait-il. C’est une brasserie.
Il organisa cependant une soirée privée deux mois plus tard.
Pas pour la presse.
Seulement pour les personnes présentes cette nuit-là.
Les clients.
Le serveur.
Le capitaine Renard.
André.
Nicolas, encore très faible.
Émilie et Léa.
Les quatre Black Vultures.
La brasserie était fermée au public.
La pluie tombait à nouveau.
Moins violemment.
La lumière jaune réchauffait les tables.
Nicolas entra avec une canne.
André marchait à côté de lui.
Lorsqu’il vit Rook, il s’arrêta.
— Je ne sais pas comment vous remercier.
Rook secoua la tête.
— Tu as réparé mon embrayage gratuitement une fois.
Mace protesta.
— Il n’était pas cassé à cause de moi.
Nicolas sourit.
C’était la première fois qu’André le voyait rire depuis son retour.
Émilie s’approcha de Rook.
Elle ne portait plus de veste déchirée.
Son visage avait guéri.
Mais certaines blessures invisibles restaient présentes.
— Je voulais vous dire quelque chose.
— Je vous écoute.
— Quand je suis entrée ici, j’ai choisi votre table parce que j’avais peur des autres hommes.
Rook ne répondit pas.
— Je pensais que des motards seraient peut-être assez dangereux pour faire peur à Laurent.
— C’était raisonnable.
Elle eut un léger sourire.
— Mais vous ne m’avez pas aidée parce que vous étiez dangereux.
— Non.
— Vous m’avez aidée parce que vous étiez calme.
Rook regarda Léa jouer avec des dessous de verre.
— La peur de Laurent venait de lui-même. Pas de nous.
Émilie baissa les yeux.
— J’apprends encore à vivre sans avoir peur de chaque porte qui s’ouvre.
— Prenez votre temps.
— Et si je ne redeviens jamais celle que j’étais ?
Rook répondit :
— Vous n’avez pas besoin de redevenir celle que vous étiez. Vous pouvez devenir quelqu’un d’autre.
Cette phrase resta avec elle.
Le procès de Laurent commença dix-huit mois plus tard.
Il dura plusieurs semaines.
Les preuves étaient nombreuses.
Séquestration.
Violences conjugales.
Corruption.
Surveillance illégale.
Extorsion.
Enlèvement.
Des dizaines de victimes témoignèrent.
Nicolas parla pendant trois heures.
Sa voix trembla parfois.
Mais il ne détourna jamais le regard.
Émilie témoigna ensuite.
L’avocat de Laurent tenta de la faire passer pour instable.
Il lui demanda pourquoi elle était restée.
Pourquoi elle avait eu un enfant avec cet homme.
Pourquoi elle avait participé à des événements publics.
Pourquoi elle n’avait pas quitté la maison plus tôt.
Émilie regarda le tribunal.
Puis Laurent.
— Parce que chaque fois que j’essayais de partir, il me prouvait qu’il pouvait atteindre les personnes que j’aimais.
L’avocat poursuivit.
— Vous aviez pourtant accès à de l’argent.
— L’argent était contrôlé.
— À une voiture.
— Les déplacements étaient suivis.
— À un téléphone.
— Il enregistrait les appels.
Elle respira.
— Avoir une grande maison ne signifie pas être libre.
Laurent fut reconnu coupable.
Il fut condamné à une longue peine de prison.
Le sous-préfet Garnier fut également poursuivi.
Vasseur Protection fut démantelée.
Une partie des actifs servit à indemniser les victimes.
Émilie obtint la garde exclusive de Léa.
Elle changea de région.
Mais elle revint parfois au Relais des Pins.
Nicolas suivit une longue thérapie.
Il ne retrouva jamais exactement l’homme qu’il avait été.
Mais il reconstruisit une vie.
Avec son père, il ouvrit un petit atelier de réparation près de Metz.
Ils l’appelèrent Marchal & Fils, bien qu’André ne sache presque rien réparer.
Il accueillait les clients.
Préparait le café.
Racontait trop longtemps les mêmes histoires.
Nicolas réparait les moteurs.
Un jour, les quatre Black Vultures arrivèrent avec leurs motos.
Mace se plaignit d’un bruit dans son embrayage.
Nicolas l’écouta.
Puis répondit :
— Tu changes toujours les vitesses comme un tracteur.
Tout le monde éclata de rire.
Les années passèrent.
Léa grandit.
Émilie reprit des études de droit social.
Elle voulait aider les personnes enfermées dans des situations qu’elles ne savaient pas nommer.
Elle participa à la création d’une association pour les victimes de violences et de contrôle coercitif.
L’association ne portait pas son nom.
Elle ne voulait pas être célèbre.
Elle voulait seulement que les femmes qui fuyaient sachent où entrer.
Le Relais des Pins devint l’un des partenaires de l’association.
Philippe Arnaud fit installer une petite pièce sécurisée derrière la cuisine.
Une personne en danger pouvait y attendre la police ou une équipe spécialisée.
Aucune pancarte n’était visible.
Le personnel était formé.
Les clients ordinaires n’en savaient rien.
Mais plusieurs vies furent protégées dans cette pièce.
Rook continua de présider les Black Vultures.
Le club ne devint pas soudain respectable aux yeux de tout le monde.
Certains membres eurent encore des ennuis.
Des bagarres.
Des infractions.
Des choix discutables.
Mais une règle fut ajoutée à leur charte interne.
Aucun membre ne devait ignorer une personne demandant clairement de l’aide.
Mace trouvait la formulation trop longue.
Ash proposa une version plus simple :
— Quand quelqu’un dit qu’il a peur, on écoute.
La phrase fut adoptée.
Cinq ans après la nuit de la brasserie, Rook s’arrêta de nouveau au Relais des Pins.
Il pleuvait.
Il entra seul.
La même machine à café souffla derrière le comptoir.
Les mêmes lampes jaunes éclairaient la salle.
La table près de la fenêtre était libre.
Il s’y installa.
Philippe lui apporta un café.
— Les autres ne viennent pas ?
— Plus tard.
— Vous attendez quelqu’un ?
Rook regarda la porte.
— Peut-être.
Quelques minutes plus tard, Émilie entra avec Léa.
La fillette avait maintenant dix ans.
Elle reconnut Rook.
— Maman dit que tu es l’homme qui est resté assis.
Rook leva un sourcil.
— C’est ainsi qu’elle raconte l’histoire ?
Émilie sourit.
— Elle trouve cela plus impressionnant.
Léa s’assit.
— Pourquoi tu ne t’es pas levé ?
Rook prit sa tasse.
— Parce que ta mère avait besoin de voir que l’homme qui la poursuivait ne contrôlait pas toute la pièce.
— Tu n’avais pas peur ?
Rook réfléchit.
— Si.
La fillette sembla surprise.
— Mais tu n’en avais pas l’air.
— Le courage n’est pas toujours de ne pas avoir peur.
— C’est quoi, alors ?
Émilie regarda Rook.
Il répondit :
— C’est décider que la peur ne choisira pas à ta place.
Léa resta silencieuse.
Puis demanda une grenadine.
Philippe la lui apporta.
Dehors, des motos apparurent au loin.
Quatre phares traversèrent la pluie.
Mace, Doc, Ash et Nicolas arrivèrent ensemble.
Nicolas portait désormais un gilet de cuir sans écusson.
Il ne faisait pas partie du club.
Mais il roulait parfois avec eux.
André les suivait dans une voiture, incapable de monter sur une moto mais refusant de manquer le dîner.
Tous entrèrent.
Les chaises furent rapprochées.
La table prévue pour quatre devint une table pour neuf.
Personne ne parla de Laurent.
Pas ce soir-là.
Ils parlèrent de routes.
D’un moteur difficile.
Des études de Léa.
Du travail d’Émilie.
Des tomates qu’André essayait de cultiver.
De la qualité toujours discutable du café.
Rook regarda autour de lui.
Cinq ans plus tôt, une femme terrorisée avait franchi cette porte en croyant qu’elle n’avait plus aucun endroit où aller.
Elle s’était cachée derrière un inconnu.
Elle pensait chercher la protection d’un homme dangereux.
Elle avait trouvé quelque chose de plus puissant.
Des témoins.
Une décision.
Une pièce entière qui refusait enfin de détourner le regard.
La pluie continua de tomber sur les vitres.
À l’intérieur, personne ne filmait.
Personne ne jugeait.
Et lorsque la porte s’ouvrait, Émilie ne sursautait plus.
Elle levait simplement les yeux.
Puis revenait à la conversation.
Parce qu’elle avait appris qu’une porte pouvait annoncer un danger.
Mais qu’elle pouvait aussi annoncer de l’aide.
Et parce qu’une nuit, dans une brasserie française au bord d’une route sombre, quatre motards étaient restés assis.
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Non parce qu’ils ne voulaient rien faire.
Mais parce que leur calme avait suffi à dire à un homme puissant que, pour la première fois de sa vie, il n’était plus celui qui contrôlait la salle.
