LA FILLE QUI OSA TOUCHER LE PIANO
LA FILLE QUI OSA TOUCHER LE PIANO
PARTIE 1 — LE SILENCE AVANT LA PREMIÈRE NOTE
À vingt et une heures douze, dans le grand salon doré de l’Hôtel Saint-Clair à Paris, personne n’aurait dû remarquer Lucie Martin.
C’était précisément ce qui rendit la scène impossible à oublier.
Le gala réunissait ce soir-là près de deux cents invités.
Des industriels.
Des avocats.
Des médecins.
Des collectionneurs.
Quelques artistes connus.
Des héritiers de familles anciennes.
Des hommes portant des montres qui coûtaient davantage que l’appartement où Lucie vivait avec Marianne.
Sous les lustres en cristal, les conversations formaient une musique continue.
Les verres s’entrechoquaient doucement.
Des serveurs circulaient entre les tables avec des plateaux d’argent.
À travers les grandes fenêtres, Paris brillait sous une pluie fine.
À l’intérieur, tout semblait parfaitement contrôlé.
Les nappes.
Les fleurs.
Les couverts.
Les sourires.
Et près de la petite scène, un piano à queue noir brillait sous la lumière chaude comme un objet sacré.
Lucie le regardait depuis presque une heure.
Elle avait douze ans.
Une silhouette petite.
Des cheveux bruns attachés simplement derrière la tête.
Une robe rose poussiéreux légèrement trop courte aux manches.
Une paire de chaussures sombres usées sur les côtés.
Elle n’avait rien à faire dans une salle pareille.
Du moins, c’était ce que pensaient presque tous ceux qui la voyaient.
Lucie était venue parce que Marianne n’avait trouvé personne pour la garder.
Marianne travaillait comme serveuse pour une société de réception.
À quarante ans, elle avait appris à accepter les heures impossibles, les clients exigeants et les soirées où l’on souriait pendant que les jambes brûlaient.
Depuis la mort de la mère de Lucie, trois ans plus tôt, Marianne avait également appris à devenir quelque chose qu’elle n’avait jamais prévu d’être.
Une tutrice.
Une mère sans en avoir le titre.
Une protectrice.
Elle et la mère de Lucie, Claire, avaient travaillé ensemble dans un petit restaurant du onzième arrondissement.
Elles s’étaient connues à vingt ans.
Quand Claire était tombée malade, Marianne avait promis une chose.
« Je ne la laisserai pas seule. »
Elle avait tenu parole.
Ce soir-là, Lucie devait rester dans une petite salle de service à l’arrière.
Elle avait un livre.
Un sandwich.
Et l’ordre très clair de ne pas circuler parmi les invités.
Mais au bout de quarante minutes, elle avait entendu le piano.
Un homme en smoking jouait une pièce brillante, rapide, spectaculaire.
Les invités avaient applaudi.
Puis une jeune femme avait joué.
Puis un adolescent présenté comme « un talent exceptionnel du conservatoire ».
Chaque fois, Lucie s’était approchée un peu plus de la porte.
Puis du couloir.
Puis du salon.
Marianne l’avait repérée près d’une colonne.
« Lucie. »
La fillette avait tourné la tête.
« Quoi ? »
« Tu devais rester derrière. »
« J’écoute. »
« Tu écoutes de trop près. »
Lucie avait regardé le piano.
« Ils jouent mal. »
Marianne avait fermé les yeux.
« Non. »
« Si. »
« Lucie. »
« Le monsieur accélère quand il a peur de rater. La dame joue tout doucement pour faire croire que c’est sensible. Et le garçon— »
Marianne lui avait pris doucement le bras.
« On rentre dans la salle de service. »
« Mais— »
« Maintenant. »
Lucie avait obéi.
Pendant dix minutes.
Puis le présentateur avait annoncé une petite démonstration improvisée.
Monsieur Étienne Delacroix, l’homme qui organisait le gala, avait proposé une sorte de défi amical.
Delacroix était connu à Paris dans les milieux d’affaires.
Soixante-cinq ans.
Cheveux argentés.
Voix calme.
Un homme qui n’avait pas besoin de parler fort pour être écouté.
Il possédait des hôtels, des sociétés immobilières, des participations dans plusieurs entreprises culturelles et une fondation très active dans la restauration du patrimoine musical français.
Ce soir-là, il avait invité plusieurs jeunes pianistes à interpréter quelques minutes chacun.
Les invités devaient ensuite financer, par leurs dons, un programme destiné à de jeunes musiciens prometteurs.
Lucie, cachée près d’une colonne, écoutait.
Un pianiste de dix-sept ans acheva une étude de Chopin.
Applaudissements.
Delacroix sourit.
« Très bien. »
Lucie murmura :
« Non. »
Marianne l’entendit.
« Qu’est-ce que tu fais encore là ? »
Lucie ne répondit pas.
Un autre jeune pianiste s’installa.
Il joua avec précision.
Lucie pencha légèrement la tête.
Puis, quand il termina, elle dit un peu trop fort :
« Il a raté trois fois la main gauche. »
Une dame assise près d’elle se retourna.
Marianne devint pâle.
« Lucie. »
La fillette ne semblait même pas comprendre le danger social.
Elle ne cherchait pas à provoquer.
Elle constatait.
C’était souvent le problème.
Lucie avait une façon brutale de dire les choses qu’elle pensait évidentes.
Marianne se baissa vers elle.
« On part. »
« Pourquoi ? »
« Parce que tu es en train de te faire remarquer. »
« Et alors ? »
Marianne regarda autour d’elle.
Plusieurs invités observaient déjà.
« Parce que ce n’est pas notre monde. »
Lucie la fixa.
« Le piano non plus ? »
Marianne resta silencieuse.
Cette question la blessa plus qu’elle ne le voulait.
Depuis trois ans, Lucie n’avait presque jamais joué devant quelqu’un.
Marianne savait pourquoi.
Le piano appartenait à une partie de sa vie qu’elle refusait d’ouvrir.
Une partie liée à Claire.
Aux hôpitaux.
À une promesse.
À un homme que Marianne n’avait jamais voulu revoir.
Elle serra plus fort l’épaule de Lucie.
« On rentre. »
Mais Lucie avança.
Une seule étape.
Puis une autre.
Elle se retrouva dans l’allée centrale.
Des conversations s’arrêtèrent.
Pas toutes.
Juste assez.
Marianne sentit son estomac se nouer.
« Lucie, s’il te plaît. »
La fillette regarda la scène.
Monsieur Delacroix venait de complimenter le dernier pianiste.
Lucie parla.
Pas très fort.
Mais assez.
« Je peux faire mieux que n’importe qui ici. »
Le silence ne fut pas immédiat.
Il se propagea.
Une table se tut.
Puis une autre.
Quelques invités se retournèrent.
Quelqu’un rit discrètement.
Marianne voulut disparaître.
Elle posa une main sur l’épaule de Lucie.
« Lucie, s’il te plaît. »
Mais la fillette ne baissa pas les yeux.
Monsieur Delacroix se tourna.
Il observa d’abord Marianne.
Puis Lucie.
Un enfant dans une robe usée, au milieu d’une soirée où certaines femmes portaient des robes de haute couture.
Son visage ne montra aucune irritation.
Seulement une curiosité froide.
Un homme derrière lui murmura :
« Faites-la sortir. »
Delacroix leva une main.
« Non. Laissez-la parler. »
Le silence devint complet.
Lucie sentit enfin tous les regards.
Pour la première fois, sa respiration changea.
Marianne le vit.
La peur était là.
Mais Lucie la maintenait derrière ses yeux.
Delacroix descendit une marche de la scène.
« Comment tu t’appelles ? »
« Lucie. »
« Lucie quoi ? »
La fillette hésita.
« Martin. »
Le nom ne provoqua aucune réaction visible chez lui.
Pas encore.
Delacroix regarda le piano.
Puis elle.
« Et tu penses pouvoir jouer mieux que les jeunes musiciens que tu viens d’entendre ? »
Lucie répondit simplement :
« Oui. »
Quelques murmures.
Une femme secoua la tête.
Un homme sourit comme devant une plaisanterie.
Marianne sentit la colère monter.
Pas contre Lucie.
Contre ces regards.
Elle les connaissait.
Ce mélange d’amusement et de pitié que les gens réservaient parfois à ceux qu’ils considéraient hors de leur place.
Delacroix, lui, ne riait pas.
« Tu joues depuis combien de temps ? »
Lucie répondit :
« Je ne sais pas. »
« Tu ne sais pas ? »
« Depuis toujours. »
Cette fois, quelques rires partirent.
Lucie se raidit.
Marianne fit un pas.
Delacroix leva encore la main.
Le calme revint.
Il regarda la fillette.
« Tu sais seulement quel genre de musique... »
Il s’arrêta.
Parce que Lucie ne le regardait plus.
Elle regardait le piano.
Pas comme un enfant regarde un objet impressionnant.
Comme quelqu’un regarde une porte qu’il connaît déjà.
Delacroix remarqua ses doigts.
Ils bougeaient légèrement contre sa robe.
Pas nerveusement.
En rythme.
Comme si elle jouait déjà quelque chose dans sa tête.
Il changea d’expression.
À peine.
Mais Marianne le vit.
« Je peux jouer », dit Lucie.
Cette fois, personne ne rit.
Delacroix resta immobile.
Puis il s’écarta.
Un geste discret.
Une invitation.
Marianne murmura :
« Non. »
Lucie tourna enfin la tête vers elle.
Pendant une seconde, elle redevint une enfant de douze ans.
« Pourquoi ? »
Marianne ne pouvait pas répondre.
Pas ici.
Pas devant tout le monde.
Parce que si Lucie s’asseyait à ce piano, quelque chose pouvait revenir.
Quelque chose que Marianne avait essayé d’enterrer.
Lucie regarda de nouveau Delacroix.
Puis le piano.
Elle fit un pas.
La salle entière retint son souffle.
Elle s’assit.
Le banc était légèrement trop bas.
Lucie l’ajusta d’un geste naturel.
Delacroix observa.
Un pianiste expérimenté ajuste un banc avant de toucher les touches.
Un enfant qui veut impressionner pose les mains trop vite.
Lucie, elle, prit son temps.
Elle plaça ses pieds.
Redressa le dos.
Ferma les yeux.
Marianne sentit ses mains trembler.
Elle connaissait ce rituel.
Claire faisait exactement pareil.
Toujours.
Lucie leva les mains.
Delacroix cessa de respirer un instant.
Parce qu’il venait de reconnaître quelque chose.
Pas le visage.
Pas encore.
Un geste.
Le pouce droit légèrement replié avant la première note.
Un tic.
Une habitude impossible à oublier.
La première note résonna.
Puis la deuxième.
Puis la salle entière disparut.
Lucie ne joua pas fort.
Elle ne chercha pas à impressionner.
Elle commença par Debussy.
Une phrase lente.
Fragile.
Puis elle transforma la pièce, glissant vers une variation inattendue.
Quelqu’un près de la scène murmura :
« Mon Dieu. »
Marianne ferma les yeux.
Elle savait.
Elle avait toujours su.
Lucie n’était pas simplement douée.
Elle avait quelque chose de plus dangereux.
Une mémoire musicale presque absolue.
Une capacité à entendre une pièce une fois, à la reconstruire, à la transformer, à comprendre ce que les autres apprenaient pendant des années.
Claire avait appelé cela « son cadeau ».
Marianne, elle, appelait cela « le problème ».
Parce que le cadeau avait déjà détruit une famille.
Lucie continua.
Les invités ne bougeaient plus.
La fillette qui, dix minutes plus tôt, semblait avoir été invitée par erreur avait changé la hiérarchie de la salle sans dire un mot.
Les jeunes pianistes la regardaient.
Certains fascinés.
D’autres blessés.
Delacroix ne regardait plus ses mains.
Il regardait son visage.
Puis Marianne.
Puis de nouveau Lucie.
Quand la dernière note mourut dans la salle, personne n’applaudit immédiatement.
Pas parce qu’ils n’avaient pas aimé.
Parce qu’ils avaient besoin d’une seconde pour revenir.
Lucie garda les mains au-dessus du clavier.
Puis elle les posa sur ses genoux.
Un seul applaudissement commença.
Delacroix.
Lent.
Puis un autre.
Puis toute la salle.
Les invités se levèrent.
Lucie sembla presque gênée.
Elle tourna la tête vers Marianne.
Marianne ne souriait pas.
Elle pleurait.
Et Monsieur Delacroix ne regardait plus Lucie comme un enfant talentueux.
Il la regardait comme un fantôme revenu dans une robe rose poussiéreuse.
Il descendit vers le piano.
« Qui t’a appris à jouer comme ça ? »
Lucie répondit :
« Ma mère. »
Delacroix pâlit.
« Comment s’appelait-elle ? »
Marianne intervint immédiatement.
« Monsieur Delacroix, ça suffit. »
Il la fixa.
La reconnaissance arriva.
Pas complète.
Mais proche.
« Marianne ? »
La serveuse ferma les yeux.
Lucie les regarda tour à tour.
« Vous vous connaissez ? »
Personne ne répondit.
Delacroix regarda Lucie.
« Ta mère s’appelait Claire ? »
Le visage de la fillette changea.
« Oui. »
La salle entière était encore debout.
Mais pour Delacroix, elle n’existait plus.
Il murmura :
« Claire Martin. »
Marianne prit Lucie par la main.
« Nous partons. »
Lucie résista.
« Pourquoi ? »
« Maintenant. »
Delacroix fit un pas.
« Marianne. »
Elle se retourna.
Son visage était dur.
« Pas ici. »
Lucie regardait les deux adultes.
« Qu’est-ce qui se passe ? »
Marianne ne répondit pas.
Delacroix non plus.
Mais avant qu’elles atteignent la sortie, il prononça une phrase qui arrêta Marianne net.
« Elle joue exactement comme lui. »
Lucie se retourna.
« Comme qui ? »
Marianne serra les lèvres.
Delacroix comprit qu’il venait de franchir une limite.
Mais il était trop tard.
Lucie demanda une seconde fois :
« Comme qui ? »
Marianne ferma les yeux.
Puis elle dit :
« Ton père. »
Et ce fut le premier soir où Lucie apprit que l’homme dont on lui avait toujours dit qu’il était mort avant sa naissance n’était peut-être jamais mort du tout.
PARTIE 2 — LE NOM QU’ON AVAIT EFFACÉ
Lucie ne parla pas pendant tout le trajet jusqu’à l’appartement.
Marianne non plus.
Paris défilait derrière les vitres du taxi.
Boulevard Haussmann.
République.
Puis des rues plus étroites.
Plus familières.
L’appartement de Marianne se trouvait au quatrième étage d’un immeuble ancien sans ascenseur.
Deux chambres.
Une cuisine étroite.
Un salon où le canapé servait parfois de lit quand les finances étaient difficiles.
Et contre un mur, recouvert d’un drap beige, un vieux piano droit.
Lucie ne le touchait presque jamais devant Marianne.
Pas depuis la mort de Claire.
Ce soir-là, elle entra dans le salon.
Retira le drap.
S’assit.
Marianne resta près de la porte.
Lucie ne joua pas.
Elle demanda :
« Mon père est vivant ? »
Marianne inspira.
« Lucie... »
« Oui ou non ? »
« Je ne sais pas. »
« Tu m’as dit qu’il était mort. »
« Ta mère disait qu’il était mort pour elle. »
Lucie se retourna.
« Ce n’est pas pareil. »
« Non. »
« Alors pourquoi tu m’as laissé croire ça ? »
La question fit mal.
Marianne s’assit en face d’elle.
« Parce que Claire me l’avait demandé. »
« Pourquoi ? »
Marianne regarda ses mains.
Pendant trois ans, elle avait attendu ce moment.
Elle avait toujours imaginé qu’elle choisirait les mots.
Qu’elle préparerait Lucie.
Qu’elle attendrait seize ans.
Ou dix-huit.
Pas douze.
Pas après un gala.
Pas parce qu’Étienne Delacroix avait prononcé une phrase de trop.
« Ton père s’appelle Adrien Valmont. »
Lucie resta immobile.
Le nom lui disait quelque chose.
Puis elle se souvint.
Programme de concert.
Conservatoire.
Un enregistrement que sa mère avait rangé dans une boîte.
« Le pianiste ? »
Marianne hocha la tête.
Adrien Valmont avait été l’un des plus grands espoirs du piano français de sa génération.
À vingt-deux ans, il remportait des concours.
À vingt-quatre, il jouait à Berlin.
À vingt-six, à Londres.
À vingt-sept, il devait commencer une tournée aux États-Unis.
Puis tout s’était arrêté.
Officiellement : problèmes personnels.
Épuisement.
Annulations.
Ensuite, presque plus rien.
« Maman le connaissait ? »
Marianne eut un rire triste.
« Elle l’aimait. »
Claire n’était pas pianiste professionnelle.
Pas vraiment.
Elle avait étudié au conservatoire pendant quelques années.
Elle avait du talent.
Mais pas l’ambition.
Elle aimait la musique plus qu’elle n’aimait la scène.
Elle travaillait dans un restaurant pour payer ses cours.
C’est là qu’elle avait rencontré Adrien.
Un soir après un concert.
Il était venu dîner avec plusieurs mécènes.
Il avait entendu Claire jouer un vieux piano dans la salle après fermeture.
Ils étaient tombés amoureux très vite.
Trop vite, selon tout le monde.
Adrien appartenait à un monde riche, cultivé, exigeant.
Claire n’y appartenait pas.
C’était précisément ce qui l’avait attiré.
Elle ne connaissait pas les codes.
Elle ne le flattait pas.
Elle lui disait quand il jouait trop vite.
Quand il trichait avec l’émotion.
Quand il devenait arrogant.
« Ça ressemble à quelqu’un », murmura Marianne.
Lucie ne sourit pas.
« Et Delacroix ? »
Marianne soupira.
Étienne Delacroix avait été le mécène principal d’Adrien.
Plus qu’un financier.
Une sorte de mentor.
Il avait payé certaines études.
Organisé des concerts.
Ouvert des portes.
Mais il avait aussi des attentes.
Carrière.
Discipline.
Image.
Quand Claire était tombée enceinte, Adrien avait vingt-huit ans et sa carrière explosait.
Il voulait ralentir.
Delacroix ne voulait pas.
La maison de disques non plus.
Les agents non plus.
Puis Adrien avait commencé à souffrir de crises d’angoisse.
Il avait raté un concert.
Puis deux.
Puis une dispute avait tout fait éclater.
« Avec qui ? »
Marianne hésita.
« Delacroix. »
Lucie fronça les sourcils.
« À cause de ma mère ? »
« En partie. »
Adrien voulait quitter Paris pendant quelques mois.
Partir avec Claire.
Vivre plus simplement.
Delacroix pensait qu’il détruisait une carrière exceptionnelle.
Les mots étaient devenus violents.
Pas physiquement.
Mais assez pour casser quelque chose.
Adrien avait quitté une répétition.
Il n’était pas rentré.
Pendant plusieurs jours, personne ne savait où il était.
Puis il avait envoyé un message à Claire.
Court.
Confus.
Il disait qu’il avait besoin de temps.
Claire avait attendu.
Une semaine.
Un mois.
Trois mois.
Puis un an.
Adrien n’était jamais revenu.
Lucie fixa Marianne.
« Il savait pour moi ? »
« Oui. »
Cette réponse fut pire que toutes les autres.
« Alors il m’a abandonnée. »
Marianne ne dit rien.
« Il savait et il est parti. »
« Oui. »
Lucie se leva.
« Je veux dormir. »
« Lucie. »
« Je veux dormir. »
Elle entra dans sa chambre.
Ferma la porte.
Marianne resta seule.
Le lendemain, Lucie n’alla pas à l’école.
Elle dit qu’elle était malade.
Marianne ne discuta pas.
Vers midi, quelqu’un sonna.
Marianne ouvrit.
Étienne Delacroix se tenait dans le couloir.
Sans smoking.
Manteau sombre.
Écharpe grise.
Il semblait plus vieux.
« Je peux entrer ? »
« Non. »
« Marianne. »
« Vous avez attendu douze ans. Vous pouvez attendre dans l’escalier. »
Delacroix encaissa.
« Je ne savais pas qu’elle existait. »
« Vous saviez que Claire était enceinte. »
« Je ne savais pas qu’elle avait gardé l’enfant. »
« Vous n’avez jamais demandé. »
Il baissa les yeux.
Touché.
Lucie apparut derrière Marianne.
« Laisse-le entrer. »
Marianne se retourna.
« Lucie— »
« Je veux lui parler. »
Delacroix entra.
Ils s’assirent dans le salon.
Lucie face à lui.
Marianne resta debout.
« Où est mon père ? »
Delacroix répondit sans détour.
« Je ne sais pas. »
« Vous l’avez vu quand pour la dernière fois ? »
« Il y a onze ans. »
Lucie tressaillit.
« Donc après ma naissance. »
Marianne regarda Delacroix.
Elle ignorait cela.
« Oui », dit-il.
Le silence devint lourd.
Delacroix expliqua.
Adrien était revenu à Paris brièvement un an après sa disparition.
Pas pour reprendre sa carrière.
Pour récupérer quelques affaires.
Il avait mauvaise mine.
Très maigre.
Épuisé.
Il avait demandé à Delacroix de l’argent.
Pas beaucoup.
Juste assez pour repartir.
« Où ? »
« Je ne sais pas. »
« Il a parlé de moi ? »
Delacroix hésita.
Lucie le vit.
« Dites-le. »
« Oui. »
« Quoi ? »
Delacroix inspira.
« Il m’a demandé si Claire allait bien. »
Lucie serra les poings.
« Et moi ? »
« Il a demandé si le bébé était né. »
Lucie resta parfaitement immobile.
« Vous lui avez répondu quoi ? »
« Que je ne savais pas. »
Marianne fit un pas.
« Vous saviez très bien que Claire avait accouché. »
Delacroix baissa les yeux.
« Oui. »
Lucie comprit avant Marianne.
« Vous avez menti. »
Delacroix hocha la tête.
Marianne pâlit.
« Pourquoi ? »
Il regarda le piano recouvert du drap.
« Parce que j’étais en colère. »
Lucie ne comprenait pas.
Delacroix continua.
À l’époque, il croyait encore qu’Adrien avait détruit volontairement sa carrière.
Il avait investi des années en lui.
Argent.
Contacts.
Réputation.
Puis Adrien avait tout quitté.
Pas seulement la scène.
Il avait aussi blessé Claire.
Delacroix se disait qu’il le punissait.
« Je lui ai dit que je ne savais rien. »
Lucie murmura :
« Vous l’avez empêché de savoir que j’existais. »
« Non. »
Il se reprit.
« Peut-être. En partie. »
Marianne était furieuse.
« Sortez. »
Lucie leva la main.
« Non. »
Marianne la regarda.
« Je veux savoir. »
Delacroix poursuivit.
Ce fut la dernière fois qu’il vit Adrien.
Quelques mois plus tard, il reçut une lettre.
Pas d’adresse de retour.
Adrien disait qu’il partait loin.
Qu’il ne pouvait pas revenir tant qu’il n’était pas capable de vivre sans détruire ceux qu’il aimait.
Delacroix conserva la lettre.
« Vous l’avez encore ? »
« Oui. »
« Je veux la voir. »
« D’accord. »
Lucie réfléchit.
« Pourquoi vous êtes venu ? »
Delacroix regarda ses mains.
« Parce qu’hier soir, pendant quelques minutes, j’ai eu l’impression de revoir toutes mes erreurs. »
Lucie fronça les sourcils.
« C’est pas une réponse. »
Un léger sourire triste.
« Tu as raison. »
Il la regarda.
« Je suis venu parce que tu es extrêmement douée. »
Marianne intervint.
« Non. »
Lucie tourna la tête.
« Pourquoi non ? »
« Parce que je sais où ça mène. »
Delacroix dit calmement :
« Ça ne doit pas mener au même endroit. »
Marianne rit sèchement.
« Vous avez déjà dit ça avec Adrien ? »
Cette fois, Delacroix ne répondit pas.
Lucie regarda le piano.
« Je veux apprendre. »
Marianne s’assit enfin.
« Tu apprends déjà. »
« Non. Je joue. Ce n’est pas pareil. »
Cette phrase impressionna Delacroix.
« Exact. »
Marianne lança un regard mauvais.
« Ne l’encouragez pas. »
Lucie se tourna vers elle.
« Marianne, j’aime ça. »
« Je sais. »
« Alors pourquoi tu veux m’en empêcher ? »
« Parce que je t’aime. »
Lucie resta silencieuse.
Marianne continua.
« Ta mère a passé des années à essayer de protéger ton père de la musique qu’il aimait parce que le monde autour de lui avait transformé ce qu’il aimait en obligation. »
Delacroix regarda le sol.
« Je ne veux pas que quelqu’un te regarde jouer et voie un investissement. »
Lucie réfléchit.
Puis répondit :
« Alors ne me laissez pas avec des gens comme ça. »
Marianne eut les yeux humides.
Delacroix dit :
« Je peux payer des cours. »
Lucie répondit immédiatement :
« Non. »
Il cligna des yeux.
« Pourquoi ? »
« Parce qu’après vous penserez que je vous dois quelque chose. »
Delacroix regarda Marianne.
Marianne haussa légèrement les épaules.
« Elle est comme sa mère. »
Lucie continua :
« Je peux avoir une bourse. »
« Oui. »
« Je passe un examen. Comme tout le monde. »
« Oui. »
« Et si je ne suis pas assez bonne, je ne rentre pas. »
Delacroix sourit.
« Tu es assez bonne. »
Lucie secoua la tête.
« Vous ne savez pas. »
Pour la première fois depuis longtemps, Étienne Delacroix rit franchement.
« D’accord. »
Il se leva.
« Il existe un programme préparatoire au Conservatoire régional. Audition anonyme au premier tour. »
Lucie regarda Marianne.
« Je peux essayer ? »
Marianne ferma les yeux.
Puis regarda Claire sur une petite photographie posée près de la fenêtre.
Enfin :
« Oui. »
Lucie sourit.
Petit sourire.
Mais véritable.
Et pendant les quatre mois suivants, elle travailla.
Pas comme dans les histoires où le talent suffit.
Elle découvrit que le talent était parfois cruel.
Il permettait de comprendre ce qu’on voulait jouer avant que les mains soient capables de l’exécuter.
Lucie entendait chaque défaut.
Chaque imprécision.
Chaque phrase mal respirée.
Elle se mettait en colère.
Marianne apprit à laisser passer les tempêtes.
Delacroix resta à distance.
À sa demande.
Il ne vint pas aux cours.
N’appela pas les professeurs.
Ne demanda pas de faveur.
Lucie passa l’audition.
Premier tour anonyme.
Admise.
Second tour devant jury.
Admise.
Puis entretien.
Elle obtint une bourse complète.
Quand le courrier arriva, Lucie le lut trois fois.
Marianne cria.
Lucie non.
Elle posa simplement la lettre sur le piano.
Puis dit :
« Maman aurait été contente. »
Marianne répondit :
« Très. »
Mais cette nuit-là, alors que Lucie dormait, Marianne reçut un appel.
Delacroix.
Sa voix était étrange.
« J’ai trouvé quelque chose. »
« Quoi ? »
« Adrien. »
Marianne se leva.
« Vivant ? »
Silence.
Puis :
« Oui. »
Et l’homme que Lucie cherchait depuis quatre mois vivait depuis plus de dix ans à moins de trois cents kilomètres de Paris.
PARTIE 3 — L’HOMME QUI ÉCOUTAIT DE LOIN
Adrien Valmont vivait près de Tours.
Pas dans une grande maison.
Pas dans un centre artistique.
Dans un petit logement au-dessus d’un atelier de restauration d’instruments.
Il ne donnait presque plus de concerts.
Il réparait des pianos.
Accordait des instruments dans des écoles.
Donnait quelques cours privés sous son deuxième prénom.
Quand Delacroix le retrouva, ce ne fut pas grâce à un détective.
Ce fut grâce à une facture.
Un vieux piano appartenant à la fondation Delacroix avait été restauré par un atelier.
Sur le rapport technique figurait un nom.
A. Valmont.
Delacroix reconnut l’écriture.
Il appela Marianne.
Elle refusa d’abord de dire quoi que ce soit à Lucie.
« Elle vient d’entrer dans le programme. »
« Elle doit savoir. »
« Elle a douze ans. »
« Elle a le droit. »
« Le droit n’empêche pas la douleur. »
Delacroix se tut.
Marianne passa deux nuits sans dormir.
Puis elle décida.
Lucie écouta sans bouger.
« Il est vivant. »
Silence.
« Où ? »
« Près de Tours. »
« Il sait pour moi ? »
« Pas encore. »
Lucie regarda le sol.
Puis demanda :
« Tu l’as vu ? »
« Non. »
« Delacroix ? »
« Non. »
« Alors comment vous savez ? »
Marianne expliqua.
Lucie réfléchit.
Puis :
« Je veux y aller. »
« Non. »
« Pourquoi ? »
« Parce que je veux d’abord m’assurer que— »
« Que quoi ? »
Marianne n’avait pas de réponse acceptable.
Lucie se leva.
« Tu as déjà décidé à ma place pendant douze ans. »
Cette phrase fit mal.
« Ne recommence pas. »
Marianne baissa les yeux.
Trois jours plus tard, elles prirent le train.
Delacroix ne les accompagna pas.
Lucie l’avait demandé.
« Ce n’est pas votre histoire. »
Il avait accepté.
L’atelier était situé dans une rue calme.
Une devanture simple.
Des outils.
Des pièces de piano visibles derrière la vitre.
Lucie s’arrêta sur le trottoir.
Marianne la regarda.
« On peut repartir. »
« Non. »
« Même maintenant. »
« Non. »
Elles entrèrent.
Une clochette sonna.
Personne.
Puis des pas descendirent un escalier.
Un homme apparut.
Cinquante-cinq ans environ.
Cheveux bruns devenus gris.
Visage maigre.
Lunettes.
Pull noir.
Il s’arrêta.
Marianne sentit son souffle se couper.
Adrien la reconnut immédiatement.
« Marianne. »
Puis il vit Lucie.
Et quelque chose se brisa sur son visage.
Il ne demanda pas qui elle était.
Il savait.
Lucie resta immobile.
Adrien ouvrit la bouche.
Aucun son.
Finalement :
« Quel âge ? »
Marianne répondit :
« Douze ans. »
Adrien ferma les yeux.
Lucie sentit la colère monter.
« C’est tout ? »
Adrien la regarda.
« Non. »
« Vous avez disparu douze ans et la première chose que vous demandez, c’est mon âge ? »
Marianne voulut intervenir.
Lucie leva la main.
Adrien ne se défendit pas.
« Tu as raison. »
Cette réponse l’énerva davantage.
« Pourquoi vous êtes parti ? »
Adrien inspira.
« Parce que j’étais lâche. »
Lucie avait préparé des centaines de réponses possibles.
Pas celle-là.
Adrien continua.
« Et malade. »
Il regarda Marianne.
Puis Lucie.
Après les crises d’angoisse, il avait commencé à ne plus dormir.
À boire.
Puis à prendre des médicaments sans contrôle.
Il avait honte.
Il se persuadait qu’il protégeait Claire en restant loin.
Puis le temps passa.
Plus il attendait, plus revenir devenait impossible.
Quand il revint à Paris un an après, Delacroix lui dit qu’il ne savait pas où Claire était.
Qu’il ignorait ce qu’il était advenu du bébé.
Adrien n’avait pas insisté.
« Pourquoi ? »
Lucie demanda.
« Parce qu’au fond, je crois que j’avais peur de savoir. »
Elle le fixa.
« Donc Delacroix a menti. Mais vous, vous avez accepté le mensonge. »
Adrien hocha la tête.
« Oui. »
Lucie eut les yeux humides.
« Maman est morte. »
Adrien baissa la tête.
« Je sais. »
Lucie se figea.
« Comment ? »
Adrien alla vers un tiroir.
Il sortit une enveloppe.
Une coupure de journal.
Avis de décès.
Trois ans plus tôt.
« J’ai appris trop tard. »
Lucie regarda le papier.
« Vous auriez pu venir. »
« Oui. »
« Vous ne l’avez pas fait. »
« Non. »
Lucie tremblait.
« Pourquoi ? »
Adrien pleurait maintenant.
« Parce que je me suis dit que je n’avais plus le droit. »
Lucie rit amèrement.
« C’est pratique. »
Marianne détourna les yeux.
Adrien encaissa.
« Oui. »
Lucie regarda autour d’elle.
Des pianos démontés.
Des marteaux.
Des cordes.
Des outils.
« Vous jouez encore ? »
Adrien regarda ses mains.
« Peu. »
« Pourquoi ? »
« Je préfère réparer. »
« Parce que vous avez peur ? »
Adrien sourit tristement.
« Oui. »
Lucie marcha vers un petit piano droit dans le coin.
Elle souleva le couvercle.
Joua trois notes.
Puis quatre.
Une phrase.
Adrien se figea.
C’était la même phrase que Claire jouait autrefois quand elle voulait le calmer.
Lucie continua.
Adrien s’approcha.
« Qui t’a appris ça ? »
« Maman. »
Il ferma les yeux.
Lucie arrêta.
« Vous jouez avec moi ? »
Marianne la regarda, surprise.
Adrien aussi.
« Je ne sais pas si— »
« Donc vous avez encore peur. »
Il sourit légèrement.
« Beaucoup. »
Lucie fit de la place sur le banc.
Adrien s’assit.
Ses mains tremblaient.
Il posa les doigts.
Ne joua pas.
Lucie attendit.
Puis commença.
Une mélodie simple.
Claire l’avait inventée.
Adrien ajouta une note.
Puis une autre.
Leurs mains se rapprochèrent sur le clavier.
Marianne pleurait silencieusement.
Ce n’était pas un pardon.
Pas encore.
Ce n’était même pas une réconciliation.
C’était deux personnes reliées par une femme absente qui essayaient de parler dans la seule langue où ils savaient être honnêtes.
Après quelques minutes, Lucie s’arrêta.
« Je ne vous pardonne pas. »
Adrien hocha la tête.
« Je sais. »
« Peut-être jamais. »
« D’accord. »
« Mais je veux vous connaître. »
Adrien baissa la tête.
« Si tu me laisses faire, j’aimerais ça. »
Lucie ne sourit pas.
Mais elle ne partit pas.
Les mois suivants furent difficiles.
Adrien ne redevint pas un père en une semaine.
Lucie ne l’appela pas papa.
Elle disait Adrien.
Il venait à Paris une fois par mois.
Puis deux.
Ils jouaient.
Se disputaient.
Parlaient.
Parfois pas.
Marianne restait prudente.
Delacroix, lui, évitait Adrien.
Jusqu’au jour où Lucie décida qu’ils devaient se voir.
Elle avait treize ans maintenant.
Et un talent qui commençait à attirer sérieusement l’attention.
Le Conservatoire l’invita à jouer lors d’un concert annuel.
Petite salle.
Pas de gala.
Étudiants.
Familles.
Professeurs.
Lucie demanda qu’Adrien vienne.
Il refusa.
« Pourquoi ? »
« Trop de monde. »
« Vous accordez des pianos devant du monde. »
« Ce n’est pas pareil. »
« Parce que personne ne vous regarde. »
Adrien ne répondit pas.
Lucie comprit.
Elle n’insista pas.
Mais le soir du concert, Adrien était au fond de la salle.
Debout.
Près de la sortie.
Delacroix arriva dix minutes plus tard.
Leurs regards se croisèrent.
La tension était immédiate.
Ils ne s’étaient pas vus depuis plus de dix ans.
Delacroix fit un pas.
Adrien resta.
« Adrien. »
« Étienne. »
Silence.
Delacroix dit :
« Je suis désolé. »
Adrien eut un rire sec.
« De quoi exactement ? »
« D’avoir menti. »
« Ça fait beaucoup de choses à résumer. »
Delacroix acquiesça.
« Oui. »
Adrien regarda la scène.
« Tu l’as aidée ? »
« Elle ne me laisse pas beaucoup l’aider. »
Adrien sourit.
« C’est sa mère. »
« Oui. »
Ils restèrent côte à côte.
Lucie entra sur scène.
Applaudissements.
Elle vit Marianne au premier rang.
Puis Delacroix.
Puis Adrien.
Tous les trois.
Trois adultes qui avaient échoué différemment autour d’elle.
Et pourtant présents.
Elle s’assit.
Joua.
Pas pour prouver qu’elle était meilleure.
Pas pour choquer.
Pas pour humilier.
Elle joua pour raconter quelque chose.
Une pièce de Ravel.
Puis une courte composition personnelle.
Le titre n’était pas annoncé.
Mais Adrien reconnut le thème.
La mélodie de Claire.
Transformée.
Développée.
Mature.
Quand Lucie termina, Adrien pleurait.
Delacroix aussi.
Après le concert, ils se retrouvèrent dans le couloir.
Lucie regarda les deux hommes.
« Vous devez arrêter. »
Adrien fronça les sourcils.
« Arrêter quoi ? »
« De faire comme si toute ma musique vous appartenait. »
Silence.
« Elle vient de maman. De vous. De moi. De tout. »
Elle regarda Delacroix.
« Et ce n’est pas une deuxième chance pour votre carrière. »
Puis Adrien.
« Et ce n’est pas une façon de réparer votre culpabilité. »
Les deux hommes encaissèrent.
Lucie continua.
« Si je joue, c’est parce que j’aime jouer. »
Marianne sourit.
« Très bien. »
Lucie la regarda.
« Toi aussi. »
Marianne ouvrit de grands yeux.
« Moi ? »
« Tu dois arrêter de croire que le piano va me voler. »
Marianne resta silencieuse.
Lucie prit sa main.
« Il ne m’enlève pas à toi. »
Marianne pleura.
Et cette nuit-là, pour la première fois, les quatre mangèrent ensemble.
Pas dans un palace.
Dans une brasserie simple.
Adrien.
Delacroix.
Marianne.
Lucie.
Les conversations furent maladroites.
Parfois tendues.
Mais réelles.
C’était le début.
Pas de la célébrité.
De la famille.
PARTIE 4 — LE PIANO N’AVAIT JAMAIS ÉTÉ LE PRIX
À seize ans, Lucie Martin était devenue l’une des jeunes pianistes les plus prometteuses de sa génération.
Mais elle n’était pas une star.
Et c’était volontaire.
Elle refusait la plupart des interviews.
Elle ne participait pas aux émissions qui cherchaient « l’enfant prodige ».
Elle détestait cette expression.
« Je ne suis plus un enfant », disait-elle.
Et surtout :
« Je travaille. »
Cette phrase plaisait énormément à Marianne.
Lucie poursuivait ses études.
Musique.
Littérature.
Histoire.
Elle jouait en concert.
Mais jamais plus de ce que ses professeurs estimaient sain.
Adrien était devenu officiellement l’un de ses professeurs secondaires.
Pas le principal.
C’était une décision de Lucie.
« Sinon on va tout mélanger. »
Adrien avait accepté.
Il continuait à restaurer des pianos.
Mais recommença doucement à jouer.
D’abord dans de petites salles.
Puis lors d’un concert caritatif.
La première fois, il vomit avant de monter sur scène.
Lucie le sut.
Elle ne se moqua pas.
Elle dit seulement :
« Vous avez joué quand même. »
Adrien répondit :
« Oui. »
« Alors c’était bien. »
Elle l’appelait encore Adrien.
Jusqu’au jour où cela changea sans cérémonie.
Ils étaient dans l’atelier à Tours.
Adrien réparait une mécanique.
Lucie travaillait une partition.
Elle demanda :
« Papa, tu peux écouter ça ? »
Les deux se figèrent.
Lucie aussi.
Adrien leva lentement la tête.
Personne ne parla.
Lucie rougit.
« Ne fais pas une scène. »
Adrien baissa immédiatement les yeux.
« Je ne fais pas une scène. »
Sa voix tremblait.
Lucie joua.
Adrien essuya discrètement son visage.
Elle fit semblant de ne pas voir.
Marianne apprit l’histoire plus tard.
Elle pleura pendant dix minutes.
Delacroix aussi vieillissait.
À soixante-neuf ans, il commença à réduire ses activités.
Il vendit certaines entreprises.
Augmenta les moyens de sa fondation.
Mais quelque chose le gênait encore.
Le gala.
Le premier soir.
Le moment où Lucie avait dû entrer dans une salle pleine de gens riches pour qu’on accepte de la regarder.
Il réfléchit longtemps.
Puis convoqua Lucie.
« J’ai une idée. »
« Mauvais début. »
Il sourit.
« Probablement. »
Il voulait transformer une partie de l’Hôtel Saint-Clair en programme permanent d’accès à la musique.
Cours.
Salles de répétition.
Prêt d’instruments.
Auditions gratuites.
Résidences pour jeunes musiciens issus de familles modestes.
Pas un programme de charité.
Un programme de sélection artistique avec soutien financier complet.
Lucie écouta.
« Et vous voulez mettre mon nom dessus ? »
Delacroix sourit.
« Non. »
« Le vôtre ? »
« Non plus. »
Lucie sembla surprise.
« Alors quoi ? »
Delacroix répondit :
« Rien d’important. »
Le programme s’appela simplement Les Clés.
Parce que le but était d’ouvrir des portes.
Lucie accepta de participer à condition que les admissions soient indépendantes du conseil financier.
Delacroix accepta.
Adrien demanda que le soutien psychologique soit inclus pour les jeunes musiciens.
Tout le monde le regarda.
« Quoi ? »
Il haussa les épaules.
« J’aurais bien aimé que quelqu’un pense à ça à vingt-huit ans. »
Le programme fut créé.
Trois ans plus tard, Lucie avait dix-neuf ans.
Elle devait donner son premier grand récital solo à Paris.
Même hôtel.
Même grand salon.
Même piano restauré.
Mais l’atmosphère était différente.
Des étudiants étaient là.
Des familles.
Des ouvriers.
Des professeurs.
Des mécènes aussi.
Mais mélangés.
Pas de séparation invisible.
Marianne ne travaillait pas ce soir-là.
Pour la première fois dans ce salon, elle était invitée.
Elle portait une robe vert sombre que Lucie lui avait choisie.
Marianne s’était plainte du prix.
Lucie avait répondu :
« C’est loué. Respire. »
Adrien était assis à côté d’elle.
Delacroix au bout de la rangée.
Le concert commença.
Lucie entra.
Elle regarda le piano.
Puis la salle.
Pendant une seconde, elle revit ses douze ans.
La robe rose usée.
Les chaussures sombres.
Les murmures.
Le rire discret.
La main de Marianne sur son épaule.
Je peux jouer.
Elle sourit.
S’assit.
Puis parla.
Ce n’était pas prévu.
« Il y a sept ans, je suis entrée ici sans invitation. »
Quelques rires.
Delacroix baissa la tête en souriant.
Lucie continua.
« J’étais convaincue que je pouvais jouer mieux que tout le monde. »
Cette fois, rires plus francs.
« À douze ans, on a des certitudes très pratiques. »
Marianne rit.
« Depuis, j’ai appris quelque chose. »
Silence.
« Être meilleur que quelqu’un ne sert pas à grand-chose. »
Elle regarda les jeunes étudiants au premier rang.
« Le plus difficile, c’est devenir meilleur que la personne qu’on était hier sans perdre la raison pour laquelle on aimait jouer au départ. »
Adrien regarda ses mains.
Lucie continua.
« Beaucoup de gens m’ont donné des choses. »
Elle regarda Marianne.
« Un foyer. »
Adrien.
« Une histoire compliquée. »
Il sourit.
Delacroix.
« Une porte. »
Puis le piano.
« Mais personne ne m’a donné la musique. »
Elle posa les mains.
« Celle-là, je l’ai choisie. »
Elle joua.
Le récital dura presque deux heures.
À la fin, la salle se leva.
Lucie salua.
Puis elle fit quelque chose d’inattendu.
Elle appela Adrien.
Il secoua la tête.
Elle insista.
« Viens. »
Le public applaudit.
Adrien monta.
Lucie se déplaça sur le banc.
« Une seule. »
Adrien murmura :
« Tu es cruelle. »
« Oui. »
Ils jouèrent ensemble.
La mélodie de Claire.
Celle qu’elle avait jouée autrefois.
Mais cette fois, complète.
Lucie avait composé une fin.
Marianne pleurait ouvertement.
Delacroix ne cherchait même plus à cacher ses larmes.
Quand ils terminèrent, le silence revint.
Le même silence qu’au premier gala.
Mais il n’avait plus rien de cruel.
À l’époque, le silence demandait :
Qui croit-elle être ?
Maintenant, il disait simplement :
Nous avons entendu.
Après le concert, la salle se vida lentement.
Lucie resta près du piano.
Marianne la rejoignit.
« Ta mère aurait été insupportable ce soir. »
Lucie rit.
« Pourquoi ? »
« Elle aurait raconté à tout le monde qu’elle t’avait appris tes premières notes. »
Adrien arriva.
« C’est vrai. »
Marianne le regarda.
« Personne ne t’a demandé. »
Delacroix les rejoignit.
Lucie regarda le salon presque vide.
« Vous vous souvenez ? »
Delacroix sourit.
« Très bien. »
« Vous alliez me demander si je savais seulement quel genre de musique je jouais. »
Il ferma les yeux.
« Oui. »
« Arrogant. »
« Extrêmement. »
Adrien regarda Delacroix.
« Ça n’a pas beaucoup changé. »
« Tu peux partir. »
Lucie rit.
Puis elle regarda le piano.
« Je pensais que ce soir-là allait changer ma vie. »
Marianne répondit :
« Ça l’a fait. »
Lucie secoua la tête.
« Pas à cause du piano. »
Ils attendirent.
« Parce que pour la première fois, j’ai refusé d’avoir honte d’être là. »
Personne ne répondit immédiatement.
Lucie continua.
« Avant, je pensais que le courage, c’était dire “je peux faire mieux que vous”. »
Elle sourit.
« Maintenant je crois que c’est plutôt dire “j’ai le droit d’essayer”. »
Delacroix hocha lentement la tête.
Lucie ferma le couvercle du piano.
Les années suivantes furent bonnes.
Pas parfaites.
Adrien eut encore des périodes difficiles.
Lucie perdit un concours important à vingt ans.
Elle joua mal.
Vraiment mal.
Elle passa deux jours furieuse.
Puis retourna travailler.
Marianne ouvrit un petit café avec une ancienne collègue.
Pas chic.
Toujours plein.
Un vieux piano droit trônait près du mur.
Le samedi, des étudiants des Clés venaient y jouer.
Adrien finit par quitter Tours et se rapprocha de Paris.
Pas pour rattraper le temps.
On ne rattrape pas douze ans.
Mais pour utiliser ceux qui restaient.
Delacroix prit sa retraite complète à soixante-quatorze ans.
Lors de sa dernière soirée officielle, il ne prononça presque aucun discours.
Il regarda simplement la salle remplie de jeunes musiciens.
Lucie lui demanda :
« Vous regrettez ? »
« Beaucoup de choses. »
« Et moi ? »
Il sourit.
« Toi, jamais. »
Lucie devint pianiste professionnelle.
Pas la plus célèbre du monde.
Pas la plus médiatisée.
Mais respectée.
Elle joua dans plusieurs pays.
Enregistra des disques.
Composa.
Et surtout, elle enseigna.
Quand un jeune étudiant arrivait devant elle terrorisé, elle disait toujours :
« Joue d’abord. On décidera après si tu as peur. »
Un jour, une fille de onze ans entra dans sa classe.
Vêtements simples.
Chaussures usées.
Très peu de confiance.
Elle s’arrêta devant le piano.
« Madame Martin ? »
Lucie leva les yeux.
« Oui ? »
« Je crois que je ne suis pas assez bonne pour être ici. »
Lucie la regarda longtemps.
Puis sourit.
Elle revit le grand salon.
Les lustres.
Les invités.
Marianne derrière elle.
Delacroix sur la scène.
La robe rose poussiéreuse.
Elle se leva.
Ouvrit le piano.
Puis dit :
« Alors on va vérifier. »
La petite fille hésita.
« Vous pensez que je peux jouer ? »
Lucie répondit :
« Je ne sais pas encore. »
Elle lui fit de la place.
« Mais tu as le droit d’essayer. »
La fillette s’assit.
Lucie recula.
Pas de foule.
Pas de gala.
Pas de riches invités.
Pas de jugement.
Seulement un enfant devant un instrument.
La première note fut maladroite.
La deuxième aussi.
La troisième trouva quelque chose.
Lucie écouta.
Et elle comprit enfin ce que Claire avait essayé de lui transmettre bien avant qu’elle puisse le formuler.
Le talent n’était pas une preuve de valeur.
La réussite n’était pas une revanche.
La musique n’était pas un moyen d’entrer dans les salles où les autres vous jugeaient.
Elle était simplement un endroit où l’on pouvait devenir soi-même sans demander la permission.
Ce soir-là, des années plus tard, Lucie rentra chez elle.
Sur une étagère se trouvait encore sa vieille robe rose poussiéreuse.
Marianne avait refusé de la jeter.
Lucie sourit chaque fois qu’elle la voyait.
Pas parce qu’elle représentait la pauvreté.
Pas parce qu’elle racontait une ascension sociale.
Parce qu’elle lui rappelait un instant précis.
Le moment où une fille de douze ans avait marché au milieu d’une salle qui pensait savoir qui avait le droit de parler.
Et avait dit :
« Je peux jouer. »
Au fond, toute sa vie avait commencé là.
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Pas avec la première note.
Avec le courage de s’avancer avant de savoir si quelqu’un allait l’écouter.
