LE REPAS DE LUCAS

PARTIE 1 — CELUI QUI AVAIT PLUS FAIM QUE LUI

À Lyon, les soirs de pluie avaient une manière particulière de transformer la ville.

Les pavés mouillés reflétaient les lampadaires dans des traînées orange et bleues, les voitures roulaient plus lentement le long des quais et les passants pressaient le pas sous leurs parapluies. Dans les petites rues du centre, derrière les vitrines embuées des restaurants, on retrouvait pourtant cette chaleur familière qui faisait oublier quelques instants le froid extérieur.

Ce vendredi soir, la brasserie Le Vieux Comptoir était presque pleine.

À l’intérieur, des lampes couleur ambre éclairaient les tables de bois sombre. Les banquettes bordeaux étaient occupées par des couples, des familles et quelques collègues terminant leur semaine autour d’un verre. Derrière le comptoir en zinc, les tasses s’entrechoquaient tandis que la machine à café soufflait régulièrement.

Dans la cuisine ouverte, les cuisiniers travaillaient sans pause.

Et entre toutes ces tables avançait Lucas Martin.

Vingt-deux ans.

Chemise bleu pâle.

Tablier bordeaux.

Pantalon anthracite.

Il portait trois assiettes sur son avant-bras gauche tout en évitant une chaise qu’un client venait de repousser.

— Une quenelle sauce Nantua pour monsieur.

— Merci.

— Et le poulet pour madame.

Lucas sourit.

— Bon appétit.

Puis il repartit immédiatement.

Il travaillait dans cette brasserie depuis presque deux ans.

Ce n’était pas le métier dont il avait rêvé enfant.

En réalité, Lucas avait longtemps voulu devenir infirmier.

Il avait commencé une formation après le lycée, mais lorsque sa mère était tombée malade, il avait arrêté ses études pour travailler.

Son père était mort plusieurs années auparavant.

Lucas n’avait donc pas eu beaucoup de choix.

Sa mère, Sophie, souffrait d’une maladie chronique qui l’empêchait souvent de travailler. Entre le loyer, les médicaments et les factures, chaque euro comptait.

Lucas ne s’en plaignait presque jamais.

Il disait simplement :

— Je reprendrai mes études plus tard.

Mais ce « plus tard » reculait chaque année.

Ce soir-là, alors qu’il déposait une carafe d’eau, son regard se posa sur une table près de la fenêtre.

Un vieil homme était assis seul.

Lucas ne l’avait pas vu entrer.

Peut-être était-il là depuis plusieurs minutes.

Il devait avoir environ soixante-quinze ans.

Très mince.

Cheveux argentés en désordre.

Barbe courte.

Son vieux blouson vert sombre semblait encore humide de pluie.

Il n’avait rien commandé.

Devant lui, la table était vide.

Lucas s’approcha.

— Bonsoir monsieur.

L’homme releva la tête.

Ses yeux étaient fatigués.

— Bonsoir.

— Vous souhaitez manger quelque chose ?

L’homme regarda la carte.

Puis détourna les yeux.

— Pas tout de suite.

Lucas connaissait ce ton.

Celui de quelqu’un qui avait déjà regardé les prix avant qu’on vienne lui parler.

— Je peux vous apporter un verre d’eau.

— Oui, merci.

Lucas revint quelques instants plus tard.

Il posa l’eau.

Le vieil homme murmura :

— Merci.

Puis Lucas continua son service.

Une demi-heure passa.

La salle se remplit davantage.

Des assiettes circulaient autour de l’homme.

Steaks.

Gratins.

Soupes.

Pommes sautées.

Lucas remarqua que l’homme suivait parfois les plats du regard.

Jamais longtemps.

Juste une seconde.

Puis il regardait à nouveau la pluie.

Vers vingt heures trente, Lucas passa dans la petite zone réservée au personnel.

Sur une étagère se trouvait son dîner.

Une assiette préparée par le cuisinier : poulet rôti, pommes de terre, un morceau de pain.

Son premier vrai repas depuis le matin.

Lucas avait faim.

Il regarda l’assiette.

Puis, à travers l'ouverture de la cuisine, il aperçut le vieil homme.

Toujours assis.

Toujours devant son verre d’eau.

Lucas resta immobile quelques secondes.

Le chef lui demanda :

— Tu ne manges pas ?

— Dans cinq minutes.

Il prit l’assiette.

Mais au lieu de s’asseoir dans l’arrière-salle, il traversa la brasserie.

Il la posa devant le vieil homme.

Celui-ci leva immédiatement les yeux.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Un repas.

— Je n’ai rien commandé.

— Je sais.

L’homme regarda Lucas.

— Je ne peux pas payer.

Lucas répondit calmement :

— Ce n’est pas nécessaire.

— Je ne veux pas de charité.

Lucas s’accroupit légèrement pour être à sa hauteur.

— Ce n’est pas de la charité.

Il désigna l’assiette.

— C’était mon repas.

Le vieil homme sembla encore plus surpris.

— Alors gardez-le.

Lucas sourit.

— Il en reste sûrement en cuisine.

C’était faux.

Le repas du personnel était compté.

Le vieil homme le comprit peut-être.

— Pourquoi ?

Lucas haussa les épaules.

— Parce que vous en avez plus besoin que moi.

L’homme fixa longtemps son visage.

Puis il murmura :

— Merci.

Il prit sa fourchette.

Ses mains tremblaient.

Lucas s’éloigna.

Mais quelqu’un avait observé toute la scène.

Monsieur Lefèvre.

Le responsable de la brasserie.

Cinquante ans.

Chemise crème.

Tablier bleu marine.

Il était efficace, strict et obsédé par une chose : que chaque service reste rentable.

Lefèvre s’approcha de Lucas.

— C’était quoi ?

Lucas savait exactement ce qu’il voulait dire.

— Mon repas.

— Je vois bien. Pourquoi il est sur la table du client ?

— Parce que je le lui ai donné.

Lefèvre regarda Henri.

— Il a commandé ?

— Non.

— Il a payé ?

— Non.

— Donc il ne devrait pas être assis là.

Lucas serra légèrement la mâchoire.

— Il ne dérange personne.

— Nous sommes complets.

— Il reste cette table.

— Lucas.

La voix de Lefèvre durcit.

Quelques clients voisins commencèrent à écouter.

— C’est le repas du personnel.

Lucas répondit :

— Il en a plus besoin que moi.

Lefèvre le fixa.

— Ce n’est pas à toi de décider.

— C’est mon repas.

— Il est payé par la brasserie.

Lucas ne répondit pas.

Lefèvre poursuivit :

— Je t’ai déjà prévenu.

Lucas savait de quoi il parlait.

Deux semaines auparavant, il avait offert un café à une femme âgée.

Un mois avant, il avait donné un sandwich destiné à être jeté à un homme vivant dans la rue.

Lefèvre considérait cela comme un problème de discipline.

Lucas comme du bon sens.

— Je le paierai si vous voulez.

— Avec ton salaire ?

— Oui.

Monsieur Lefèvre eut un rire bref.

— Tu gagnes déjà à peine assez pour vivre.

Lucas le regarda.

— Ce n’est pas votre problème.

La salle devenait silencieuse.

Henri avait cessé de manger.

Il observait les deux hommes.

Lefèvre s’approcha de Lucas.

— Très bien.

Un court silence.

Puis il dit :

— Tu es viré.

Lucas crut avoir mal entendu.

— Quoi ?

— Tu termines ce soir et tu ne reviens pas demain.

Un client fronça les sourcils.

Une femme à la table voisine murmura quelque chose à son mari.

Lucas pâlit.

Il pensa immédiatement à sa mère.

Au loyer.

Aux médicaments.

Mais il ne supplia pas.

— Pour un repas ?

Lefèvre répondit :

— Pour avoir ignoré mes règles plusieurs fois.

Lucas regarda Henri.

Puis son patron.

— Je referais exactement la même chose.

Monsieur Lefèvre secoua la tête.

— C’est précisément pour ça que tu pars.

Il s’éloigna.

Lucas resta debout.

Le bruit des conversations reprit progressivement.

Mais quelque chose avait changé.

Plusieurs clients évitaient maintenant le regard du serveur.

Peut-être parce qu’ils étaient gênés.

Peut-être parce qu’ils savaient qu’ils n’auraient pas fait ce qu’il venait de faire.

Lucas se retourna vers Henri.

— Mangez.

Le vieil homme posa sa fourchette.

— Vous venez de perdre votre emploi à cause de moi.

— Non.

Lucas eut un sourire fatigué.

— J’ai perdu mon travail à cause de moi.

— Vous devriez essayer de discuter avec lui.

— Ça ne changera rien.

Henri regarda l’assiette.

Puis Lucas.

— Vous avez quelqu’un à charge ?

La question surprit le jeune homme.

— Pourquoi vous demandez ça ?

— Parce que votre visage a changé quand il vous a licencié.

Lucas hésita.

— Ma mère.

— Elle vit avec vous ?

— Oui.

— Elle est malade ?

Lucas fronça les sourcils.

— Comment savez-vous ça ?

Henri répondit simplement :

— J’ai eu beaucoup de salariés dans ma vie. On finit par reconnaître certaines inquiétudes.

Cette phrase passa presque inaperçue.

Mais Lucas l’entendit.

— Vous avez eu des salariés ?

Henri ne répondit pas.

Il porta lentement une bouchée à sa bouche.

Puis posa sa fourchette.

Ses mains ne tremblaient presque plus.

Il glissa la main dans la poche intérieure de son vieux blouson.

Lucas s’attendait à le voir sortir quelques pièces.

À la place, Henri sortit un smartphone moderne.

Lucas le regarda, surpris.

Le vieil homme déverrouilla l’écran.

Appuya sur un contact.

Porta le téléphone à son oreille.

Quelqu’un décrocha presque immédiatement.

Henri parla.

Sa voix n’était plus fragile.

— Il m’a donné son propre repas.

Un silence.

Son dos se redressa.

Son regard devint ferme.

Puis il ajouta :

— Faites venir mes avocats.

Lucas resta figé.

À quelques mètres, Monsieur Lefèvre s’était retourné.

Henri raccrocha.

Il posa le téléphone sur la table.

Lucas demanda :

— Vos… avocats ?

Henri prit calmement un morceau de pain.

— Oui.

— Pourquoi des avocats ?

— Parce que j’ai suffisamment attendu.

— Attendu quoi ?

Henri leva les yeux.

— De savoir qui vous étiez vraiment.

Lucas fronça les sourcils.

— On se connaît ?

Henri ne répondit pas.

À l’extérieur, plusieurs phares apparurent derrière la vitre couverte de pluie.

Une première berline noire s’arrêta.

Puis une deuxième.

Puis une troisième.

Les clients commencèrent à regarder dehors.

Monsieur Lefèvre s’approcha de la fenêtre.

Son assurance disparut.

Des hommes et des femmes en manteaux sombres descendirent des véhicules.

L’un d’eux tenait une serviette en cuir.

Un autre parlait au téléphone.

Ils se dirigèrent vers la brasserie.

Lucas regarda Henri.

— Qui êtes-vous ?

Le vieil homme essuya calmement ses lèvres avec sa serviette.

Puis il répondit :

— C’est justement ce que je dois vous expliquer.

La cloche de la porte retentit.

Et pour Lucas Martin, cette soirée qui devait être un service comme les autres venait de devenir le début d’une histoire qui avait commencé bien avant sa naissance.

PARTIE 2 — L’HOMME DERRIÈRE LE VIEUX BLOUSON

Le premier homme qui entra dans la brasserie avait environ soixante ans.

Costume sombre.

Cravate discrète.

Lunettes fines.

Derrière lui se trouvaient une femme d’une quarantaine d’années et deux autres personnes.

Tous marchèrent directement vers Henri.

Le plus âgé s’arrêta.

— Monsieur Bernard.

Monsieur Lefèvre pâlit.

Lucas regarda Henri.

Monsieur Bernard ?

Le vieil homme ne réagit pas à cette appellation comme un client ordinaire.

Il acquiesça simplement.

— Maître Delorme.

L’avocat regarda l’assiette.

Puis Lucas.

— C’est lui ?

Henri répondit :

— Oui.

Lucas recula.

— Attendez. Qu’est-ce qui se passe ?

Lefèvre s’avança.

— Messieurs, je crois qu’il y a un malentendu…

Henri tourna la tête.

— Vous êtes Monsieur Lefèvre ?

— Oui.

— Responsable de cet établissement ?

— Depuis huit ans.

Henri acquiesça.

— Très bien.

Lefèvre tenta un sourire.

— Si j’avais su qui vous étiez…

Henri leva légèrement la main.

— Voilà précisément le problème.

Le silence retomba.

Henri regarda autour de lui.

Puis Lucas.

— Est-ce qu’il y a un endroit où nous pouvons parler ?

Monsieur Lefèvre indiqua son bureau.

— Bien sûr.

Henri se leva lentement.

Lucas lui tendit instinctivement la main.

Henri la prit.

Lorsque le vieil homme fut debout, Lucas remarqua quelque chose.

Il semblait toujours fatigué.

Toujours âgé.

Mais ce n’était plus le même homme.

Sa posture était différente.

La fragilité aperçue quelques minutes auparavant n’avait pas complètement disparu.

Pourtant, derrière elle se trouvait une autorité naturelle que le vieux blouson avait jusque-là dissimulée.

Dans le petit bureau, Henri s’assit.

Lucas resta debout.

— Je préfère rester là.

— Comme vous voulez.

Maître Delorme posa un dossier sur la table.

Monsieur Lefèvre tenta d’entrer.

Henri lui dit :

— Pas encore.

La porte se referma.

Lucas regarda les trois inconnus.

— Je voudrais comprendre.

Henri acquiesça.

— Vous avez raison.

Il retira son vieux blouson.

Sous celui-ci, sa chemise était aussi usée que Lucas l’avait imaginé.

Il ne s’agissait donc pas d’un costume élaboré.

L’homme semblait réellement avoir vécu plusieurs jours dans des conditions difficiles.

— Mon nom complet est Henri Bernard.

Lucas attendit.

— Ça devrait me dire quelque chose ?

Henri eut un petit sourire.

— Non. Et j’en suis plutôt heureux.

Maître Delorme intervint.

— Monsieur Bernard a fondé le groupe Bernard & Fils.

Lucas fronça les sourcils.

Le nom, lui, était connu.

Une importante entreprise lyonnaise spécialisée dans la restauration, l’hôtellerie et l’immobilier commercial.

Lucas avait déjà vu ce nom sur plusieurs façades.

— Vous êtes ce Bernard-là ?

— Oui.

Lucas regarda ses chaussures usées.

Puis son vieux manteau.

— Pourquoi êtes-vous habillé comme ça ?

Henri ne sembla pas offensé.

— Parce que je vis comme ça depuis douze jours.

— Pourquoi ?

— Pour observer.

Lucas se raidit.

— Observer quoi ?

Henri regarda vers la salle.

— Les établissements qui portent encore mon nom sans savoir que je les visite.

Lucas comprit lentement.

— Cette brasserie vous appartient ?

Henri répondit :

— Indirectement. Le groupe possède le bâtiment et une participation dans la société qui exploite le restaurant.

Lucas passa une main sur son visage.

— Donc tout ça était un test ?

— Pas exactement.

— Vous venez de vous asseoir sans commander, vous avez attendu que quelqu’un vous aide…

— Oui.

— C’est un test.

Henri accepta la critique.

— Vous avez raison.

Lucas secoua la tête.

— Et les vêtements ?

— Les miens.

— Vous dormez où ?

Henri hésita.

— Dans de petits hôtels. Deux nuits dans un foyer.

Lucas resta abasourdi.

— Vous êtes riche et vous dormez dans un foyer volontairement ?

— Pendant douze jours.

— Pourquoi ?

Henri posa ses mains devant lui.

— Il y a trois mois, un ancien salarié de mon groupe est mort.

Lucas ne répondit pas.

— Il s’appelait Gérard Millet. Cinquante-neuf ans. Il avait travaillé vingt-six ans pour nous.

Après des problèmes de santé, Gérard avait perdu son emploi au cours d’une restructuration.

Il avait ensuite perdu son logement.

Il avait écrit plusieurs fois au siège.

Ses lettres n’étaient jamais arrivées jusqu’à Henri.

— Je l’ai appris après sa mort.

Henri regarda ses mains.

— Il est mort seul.

Lucas sentit sa colère diminuer légèrement.

— Alors vous avez décidé de jouer au pauvre ?

Henri grimaça.

— Formulé comme ça, c’est assez laid.

— Parce que ça l’est un peu.

— Oui.

Le vieil homme ne se défendit pas.

— Je voulais comprendre ce que quelqu’un comme Gérard voyait lorsqu’il entrait dans nos établissements.

— Et ?

Henri regarda Lucas.

— J’ai découvert beaucoup de choses que mes rapports mensuels ne mentionnaient pas.

Des employés qui refusaient l’accès aux toilettes.

Des responsables qui demandaient à des personnes modestement habillées de partir.

Des clients humiliés.

Mais aussi quelques gestes de bonté.

— Et moi ?

Henri inspira.

— Vous, c’est différent.

Lucas fronça les sourcils.

— Pourquoi ?

Henri regarda Maître Delorme.

Celui-ci ouvrit le dossier.

En sortit une photographie.

Il la posa devant Lucas.

Le jeune homme reconnut immédiatement la femme.

— Ma mère.

Sophie Martin.

Plus jeune.

Peut-être vingt-cinq ans.

À côté d’elle se tenait un homme que Lucas ne connaissait pas.

Henri.

Quarante ans plus tôt.

Lucas leva les yeux.

— Vous connaissez ma mère ?

Henri répondit :

— Oui.

— Comment ?

— Elle a travaillé pour moi.

Lucas ne comprit pas.

— Ma mère était aide-soignante.

— Avant.

Henri expliqua.

À vingt ans, Sophie avait travaillé comme secrétaire dans la première entreprise d’Henri.

À cette époque, Bernard & Fils n’était qu’une petite société de restauration collective.

Henri n’avait pas encore quarante ans.

Son entreprise traversait une crise.

Une fraude comptable menée par l’un de ses associés avait failli tout détruire.

Sophie avait découvert des documents.

Elle aurait pu se taire.

Elle avait décidé d’avertir Henri.

Grâce à elle, il avait évité la faillite.

— Pourquoi elle ne m’a jamais raconté ça ?

Henri eut un sourire triste.

— Parce que votre mère n’a jamais aimé parler d’elle.

Lucas reconnut immédiatement ce trait.

— Mais pourquoi vous me cherchez ?

Henri resta silencieux.

Puis expliqua la suite.

Après la crise, il avait voulu récompenser Sophie.

Elle avait refusé de l’argent.

Elle avait seulement demandé qu’Henri aide un autre employé injustement accusé.

Plus tard, Sophie avait quitté l’entreprise.

Ils avaient perdu contact.

Puis, plusieurs années auparavant, Henri avait tenté de la retrouver.

Sans succès.

— Il y a deux mois, nous avons retrouvé son dossier.

Maître Delorme poursuivit :

— Et nous avons appris qu’elle avait un fils.

Lucas sentit son cœur accélérer.

— Moi.

— Oui.

Henri ajouta :

— J’ai voulu vous rencontrer.

— Vous auriez pu appeler.

— Oui.

— Vous auriez pu venir normalement.

— Oui.

— Alors pourquoi ce cirque ?

Henri ne chercha pas d’excuse.

— Parce que j’ai eu une mauvaise idée.

Lucas resta surpris.

— C’est tout ?

— J’ai appris que vous travailliez ici. Je pensais vous observer pendant quelques minutes avant de me présenter.

— Et vous avez décidé de me laisser me faire virer ?

— Non.

— Vous n’êtes pas intervenu.

Henri baissa les yeux.

— C’est vrai.

Lucas se leva.

— Alors je ne comprends pas pourquoi vos avocats sont là.

Henri répondit :

— Parce que vous venez de perdre votre emploi pour avoir nourri quelqu’un.

— Et ?

— Et je ne veux pas que cette décision reste sans conséquence.

Lucas le fixa.

— Vous allez faire virer Lefèvre ?

— Ce n’est pas à moi seul de décider.

Lucas fronça les sourcils.

— Vous venez de faire venir quatre avocats.

— Un seul est avocat.

— Ce n’est pas très rassurant.

Henri sourit légèrement.

Puis redevint sérieux.

— Je veux vérifier les conditions de gestion de cette brasserie.

Lucas secoua la tête.

— Ne le faites pas pour moi.

Henri sembla surpris.

— Pourquoi ?

— Parce que je ne veux pas que Lefèvre perde tout pour une phrase dite sous pression.

— Il vous a licencié.

— Oui.

— C’est injuste.

— Probablement.

Lucas réfléchit.

— Mais si vous voulez réellement changer quelque chose, regardez pourquoi il agit comme ça.

Henri resta silencieux.

— Expliquez.

Lucas hésita.

Puis raconta.

Depuis un an, Monsieur Lefèvre recevait des objectifs toujours plus élevés.

Réduction du personnel.

Réduction des pertes.

Augmentation du chiffre d’affaires.

Chaque mois, des tableaux arrivaient du siège.

— Il est devenu pire, oui.

Lucas regarda Henri.

— Mais peut-être parce que quelqu’un au-dessus de lui lui demande de choisir les chiffres avant les gens.

Le visage d’Henri changea.

Cette phrase le toucha.

Parce qu’elle visait exactement ce qu’il n’avait pas voulu voir.

— Vous le défendez après qu’il vous a licencié ?

— Non.

Lucas ouvrit la porte.

— J’essaie juste d’être cohérent.

Il sortit.

Henri resta assis.

Maître Delorme demanda :

— Que faisons-nous ?

Henri regarda le dossier.

Puis la salle.

— Pour la première fois depuis longtemps ?

— Oui ?

— Nous allons écouter avant de décider.

Lucas termina son service.

Il ne savait toujours pas s’il était réellement licencié.

À vingt-trois heures, les derniers clients quittèrent la brasserie.

Monsieur Lefèvre attendait près du comptoir.

Lucas retira son tablier.

— Je vais chercher mes affaires.

Lefèvre l’arrêta.

— Attends.

Lucas se retourna.

Le responsable semblait épuisé.

— Je ne savais pas qui il était.

Lucas eut un sourire sans joie.

— C’est justement ce qu’il vous reproche.

— Je sais.

Lefèvre soupira.

— Tu crois que je suis un monstre ?

— Non.

— Tu devrais peut-être.

— Je pense surtout que vous avez peur.

Lefèvre resta silencieux.

Lucas poursuivit :

— Chaque fois que quelque chose coûte trois euros, vous réagissez comme si le restaurant allait fermer demain.

Le responsable posa les mains sur le comptoir.

— Tu sais combien on doit faire de chiffre chaque mois pour atteindre les objectifs ?

— Non.

— Moi oui.

Il expliqua.

Les coûts avaient augmenté.

Le loyer interne facturé par la société propriétaire également.

Le siège exigeait des performances irréalistes.

Deux mauvais mois pouvaient lui coûter son poste.

Lucas comprit.

Cela n’excusait pas tout.

Mais cela expliquait quelque chose.

— Vous auriez pu me le dire.

— Un responsable ne raconte pas ses problèmes à ses serveurs.

Lucas haussa les épaules.

— Peut-être que c’est aussi le problème.

La porte du bureau s’ouvrit.

Henri sortit.

Il avait remis son vieux blouson.

— Monsieur Lefèvre.

Le manager se raidit.

— Oui.

— Demain, vous venez au siège.

Lefèvre pâlit.

Henri ajouta :

— Pas pour être licencié.

Il resta surpris.

— Alors pourquoi ?

Henri regarda Lucas.

— Parce que je pense que nous avons plusieurs choses à revoir.

Puis il se tourna vers le jeune serveur.

— Et vous, Lucas, j’aimerais vous revoir.

— Pourquoi ?

— Pour parler de votre mère.

Lucas hésita.

— D’accord.

Henri se dirigea vers la porte.

Lucas l’appela.

— Monsieur Bernard.

Il se retourna.

— Vous avez vraiment eu faim ce soir ?

Henri resta silencieux.

Puis répondit :

— Oui.

— Vous auriez pu manger avant.

— Oui.

— Alors pourquoi vous ne l’avez pas fait ?

Henri regarda l’assiette vide.

— Parce que je voulais comprendre ce que cela change dans le regard des autres.

— Et vous avez compris ?

Henri ouvrit la porte.

La pluie continuait.

— Beaucoup plus que je ne l’aurais voulu.

PARTIE 3 — LA DETTE QU’ON NE REMBOURSE PAS AVEC DE L’ARGENT

Deux jours plus tard, Lucas reçut un appel.

Pas d’Henri.

De sa mère.

— Tu peux rentrer plus tôt ?

Sa voix semblait étrange.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Il y a quelqu’un ici.

Lucas comprit immédiatement.

Lorsqu’il arriva dans leur petit appartement, Henri Bernard était assis à la table de la cuisine.

Pas de costume.

Pas d’avocats.

Pas de voitures noires.

Il portait un pull gris simple et semblait presque mal à l’aise.

Sophie était face à lui.

Elle avait cinquante-sept ans.

Son visage portait les traces de longues années de maladie.

Mais ses yeux restaient vifs.

— Maman ?

Elle sourit.

— Il paraît que tu as nourri mon ancien patron.

Lucas posa ses clés.

— Apparemment.

Henri se leva.

— Bonjour Lucas.

— Bonjour.

Sophie observa les deux hommes.

— Vous vous ressemblez.

Lucas fronça les sourcils.

— Pas du tout.

— Je parle de votre caractère.

Henri sourit.

Lucas s’assit.

— Alors racontez-moi tout.

Sophie regarda Henri.

— Tu lui as raconté l’entreprise ?

— Oui.

— Pas le reste ?

— Je pensais que ça devait venir de toi.

Sophie acquiesça.

Puis regarda son fils.

— Henri m’a aidée autrefois.

Lucas resta surpris.

— Il m’a dit le contraire.

— Parce qu’il aime raconter l’histoire où je lui sauve son entreprise.

Henri protesta :

— C’est ce qui s’est passé.

— En partie.

Sophie poursuivit.

Quelques mois après avoir dénoncé la fraude, elle avait appris que son propre père avait contracté une lourde dette.

Sa famille risquait de perdre son appartement.

Henri avait discrètement payé ce qui était nécessaire.

— Je voulais rembourser.

— Je n’ai jamais accepté, dit Henri.

Lucas regarda l’un puis l’autre.

— Donc vous vous sauvez mutuellement depuis quarante ans ?

Sophie sourit.

— On peut dire ça.

Mais l’histoire avait ensuite pris une autre direction.

Sophie avait quitté l’entreprise après avoir rencontré le père de Lucas.

Elle avait construit sa vie.

Henri la sienne.

Ils s’étaient perdus de vue.

Puis, plusieurs années auparavant, Sophie avait tenté de contacter Henri.

— Pourquoi ?

Elle regarda Lucas.

— Pour toi.

— Pour moi ?

— Quand tu as abandonné tes études.

Lucas se raidit.

— Maman.

— Je savais pourquoi tu le faisais.

— Je l’ai choisi.

— Parce que tu pensais ne pas avoir le choix.

Elle avait écrit à Henri pour demander non pas de l’argent, mais des conseils sur une fondation capable de soutenir des étudiants aidant un parent malade.

La lettre n’était jamais arrivée jusqu’à lui.

Encore une fois.

Henri l’avait découverte récemment dans les archives d’un ancien assistant.

— C’est pour ça que vous avez voulu me retrouver.

— Oui.

Lucas se leva.

— Je ne veux pas que vous payiez mes études.

Henri répondit calmement :

— Je ne vous l’ai pas proposé.

— Vous alliez le faire.

— Probablement.

— Je refuse.

Sophie soupira.

— Lucas…

— Non.

Il regarda Henri.

— Je ne veux pas qu’un dîner transforme ma vie en récompense.

Henri resta silencieux.

— Je ne vous ai pas donné mon repas parce que j’espérais quelque chose.

— Je sais.

— Alors ne me donnez pas quelque chose en retour.

Henri acquiesça lentement.

— D’accord.

Lucas fut surpris.

— D’accord ?

— Oui.

Il prit son manteau.

— Je ne paierai pas vos études.

Lucas ne savait pas s’il devait être soulagé ou vexé par la facilité de la réponse.

Henri sourit.

— Mais je vais vous demander quelque chose.

— Quoi ?

— Venez travailler avec moi pendant trois mois.

Lucas éclata de rire.

— Certainement pas.

— Pas dans un bureau.

— Où ?

— Dans nos restaurants.

Lucas fronça les sourcils.

Henri expliqua.

Il voulait lancer un audit humain de ses établissements.

Pas seulement des comptes.

Des conditions de travail.

De la manière dont les employés traitaient les personnes vulnérables.

Des invendus.

Des repas du personnel.

Des pressions imposées par la direction.

— Et vous voulez que je fasse quoi ?

— Me dire quand nous faisons n’importe quoi.

Lucas regarda sa mère.

Sophie souriait.

— Ça, tu sais faire.

— Merci maman.

Henri poursuivit :

— Vous serez payé normalement.

— Pourquoi moi ?

— Parce que lorsque j’ai voulu punir Lefèvre, vous m’avez expliqué que le problème pouvait venir de plus haut.

Lucas resta silencieux.

Henri ajouta :

— Vous aviez raison.

Une enquête interne avait montré que plusieurs cadres régionaux imposaient aux restaurants des objectifs intenables.

Les responsables locaux réagissaient en réduisant les portions du personnel, en limitant les pertes à l’extrême et en refusant toute initiative sociale.

— Monsieur Lefèvre ?

— Toujours responsable de la brasserie.

Lucas fut surpris.

— Vous ne l’avez pas viré ?

— Non.

— Pourquoi ?

Henri sourit.

— Quelqu’un m’a dit qu’il valait mieux comprendre pourquoi les gens agissent avant de les condamner.

Lucas comprit la référence.

— Il a changé ?

— Un peu.

Henri se leva.

— Venez vérifier vous-même.

Lucas accepta finalement trois semaines plus tard.

Pour trois mois.

Pas davantage.

Il visita onze établissements.

Il parla aux serveurs.

Aux cuisiniers.

Aux plongeurs.

Aux responsables.

Il découvrit quelque chose qu’il connaissait déjà intuitivement :

la gentillesse devenait difficile lorsqu’on épuisait les gens.

Dans un restaurant, les employés n’avaient même plus le temps de manger correctement.

Dans un autre, les invendus étaient jetés chaque soir alors qu’une association se trouvait trois rues plus loin.

Lucas écrivit tout.

Sans langage de consultant.

Sans graphiques compliqués.

« Les gens ne peuvent pas sourire lorsqu’ils n’ont pas eu de pause pendant huit heures. »

« Vous ne pouvez pas demander à un manager d’être humain si son bonus dépend uniquement de chaque euro économisé. »

« Jeter vingt repas pour éviter de créer une “mauvaise habitude” est absurde. »

Henri lisait chaque rapport.

Un soir, il convoqua Lucas.

— Vous êtes très mauvais en diplomatie.

— Vous vouliez la vérité.

— Oui.

— Alors ?

Henri sourit.

— Continuez.

Les trois mois devinrent six.

Pas parce qu’Henri le força.

Parce que Lucas commença à croire que quelque chose pouvait réellement changer.

Le groupe instaura un programme de redistribution alimentaire.

Les repas du personnel furent protégés.

Les objectifs des responsables inclurent désormais la satisfaction des équipes.

Un fonds d’urgence fut créé pour les salariés connaissant des difficultés graves.

Henri lui donna le nom de Gérard.

L’ancien salarié mort seul.

Lucas approuva.

Mais sa propre vie restait compliquée.

La santé de Sophie se détériora.

Une nuit, elle fut hospitalisée.

Lucas passa quarante-huit heures presque sans dormir.

Henri vint le retrouver dans le couloir.

— Comment va-t-elle ?

— Stable.

Henri s’assit.

— Rentrez dormir.

— Non.

— Lucas.

— Je reste.

Henri ne discuta pas.

Il resta également.

Deux heures.

Puis quatre.

Vers cinq heures du matin, Lucas demanda :

— Pourquoi vous êtes encore là ?

Henri regarda le couloir vide.

— Parce qu’autrefois, quand mon épouse était malade, j’ai passé trop de nuits seul dans un endroit comme celui-ci.

Lucas ne savait presque rien de la famille d’Henri.

— Elle est morte ?

— Oui.

— Vous avez des enfants ?

Un silence.

— J’avais un fils.

Lucas comprit.

— Je suis désolé.

Henri hocha la tête.

Son fils, Antoine, était mort quinze ans auparavant dans un accident de montagne.

Il avait trente-quatre ans.

Pas d’enfants.

Depuis, Henri s’était jeté dans le travail.

— C’est pour ça que vous n’avez personne pour reprendre votre entreprise ?

Henri eut un petit sourire.

— Vous allez trop vite.

— Je demande seulement.

— J’ai des neveux. Des dirigeants compétents.

— Donc vous n’êtes pas seul.

Henri regarda Lucas.

— On peut être entouré et seul.

La phrase resta entre eux.

À six heures, le médecin annonça que Sophie allait mieux.

Lucas ferma les yeux de soulagement.

Puis, presque sans réfléchir, il posa sa tête contre le mur.

Henri lui tendit un café.

— Merci.

— Vous voyez ?

— Quoi ?

— Moi aussi, je peux offrir quelque chose à manger sans exiger une entreprise en échange.

Lucas rit.

Pour la première fois, il ne voyait plus Henri comme un milliardaire mystérieux.

Seulement comme un vieil homme.

Un homme qui avait perdu un fils.

Qui avait commis des erreurs.

Et qui essayait peut-être tardivement de faire quelque chose de juste.

Quelques semaines après la sortie de Sophie, Henri invita Lucas au siège.

Sur la table se trouvait un dossier.

Lucas soupira.

— Si c’est encore un poste…

— Ce n’est pas un poste.

— Un chèque ?

— Non.

— Une entreprise ?

Henri rit.

— Asseyez-vous.

Le dossier concernait une fondation.

Sa mission : permettre aux jeunes adultes interrompant leurs études pour prendre soin d’un proche de reprendre leur formation plus tard.

Lucas resta silencieux.

— Pourquoi ?

Henri répondit :

— Parce que votre mère m’avait écrit à ce sujet.

— Et ?

— Parce que je n’ai pas reçu sa lettre à temps.

Il poussa le dossier.

— Je ne peux pas changer cela. Mais je peux faire en sorte que la prochaine lettre ne soit pas nécessaire.

Lucas parcourut les premières pages.

— Vous voulez que je dirige ça ?

— Non.

— Tant mieux.

— Je veux votre avis.

Lucas releva les yeux.

— Seulement mon avis ?

— Et, si vous le souhaitez, votre participation.

Lucas réfléchit.

— J’ai une condition.

Henri sourit.

— Je vous écoute.

— Pas votre nom.

— Pardon ?

— Pas “Fondation Henri Bernard”.

Henri parut légèrement vexé pour plaisanter.

— J’avais déjà commandé la statue.

Lucas sourit.

— Appelez-la autrement.

Ils choisirent finalement :

Reprendre Demain.

Parce qu’il ne s’agissait pas de sauver quelqu’un.

Seulement de lui permettre de reprendre le chemin interrompu.

Et trois ans après avoir abandonné sa formation, Lucas remplit lui-même un dossier.

Pour retourner à l’école d’infirmiers.

Il n’utilisa pas l’argent d’Henri.

Il obtint une aide de la fondation selon les mêmes critères que les autres candidats.

Lorsque son dossier arriva devant le comité, Henri se récusa du vote.

Lucas lui dit :

— Vous êtes ridicule.

Henri répondit :

— Vous vouliez être traité comme tout le monde.

— Oui.

— Alors souffrez.

Lucas fut accepté.

À vingt-cinq ans, il remit pour la première fois une blouse d’étudiant.

Sophie pleura.

Henri également.

Il prétendit que c’était à cause d’une allergie.

Personne ne le crut.

PARTIE 4 — UNE TABLE QUI RESTE OUVERTE

Quatre années passèrent.

La brasserie du Vieux Comptoir existait toujours.

Monsieur Lefèvre aussi.

Mais certaines choses avaient changé.

À dix-huit heures, avant chaque grand service, le personnel prenait désormais vingt minutes pour manger.

Personne ne touchait aux assiettes du personnel.

Les invendus partaient chaque soir vers deux associations lyonnaises.

Une petite ligne du budget permettait également aux responsables d’offrir discrètement quelques repas sans devoir justifier chaque cas.

Au début, Lefèvre avait détesté l’idée.

Puis il avait compris que le restaurant n’avait pas fait faillite.

Au contraire.

Le personnel changeait moins souvent.

Les clients revenaient davantage.

Les équipes travaillaient mieux.

Un soir, Henri entra.

Cette fois, costume.

Pas particulièrement luxueux.

Mais propre.

Lefèvre le reconnut immédiatement.

— Monsieur Bernard.

— Monsieur Lefèvre.

Ils se serrèrent la main.

— Lucas est là ?

— Il arrive.

Lucas avait maintenant vingt-six ans.

Il travaillait comme infirmier dans un service hospitalier lyonnais.

Il avait terminé ses études.

Sophie allait mieux.

Pas guérie.

Mais stabilisée.

Et deux soirs par mois, Lucas revenait aider à la brasserie.

Non parce qu’il avait besoin d’argent.

Parce qu’il aimait encore l’endroit.

Ce soir-là, il arriva après son service à l’hôpital.

Henri le regarda.

— Vous êtes en retard.

— J’étais au travail.

— Moi aussi.

— Vous avez quatre-vingts ans. Vous devriez essayer la retraite.

— Je l’ai essayée mardi.

— Et ?

— Très mauvaise expérience.

Lucas rit.

Ils s’assirent à la table près de la fenêtre.

La même.

La pluie tombait dehors.

— Pourquoi vous vouliez me voir ?

Henri posa une enveloppe sur la table.

Lucas soupira.

— Encore ?

— Cette fois, ouvrez avant de vous plaindre.

Lucas le fit.

Un document.

Henri transférait une partie importante de ses actions à une fondation indépendante.

Les dividendes financeraient durablement Reprendre Demain, l’aide alimentaire et un fonds social pour les salariés.

Lucas parcourut le document.

— Vous donnez tout ?

— Non.

— Presque.

— J’ai largement assez.

Lucas releva les yeux.

— Et votre famille ?

— Elle est d’accord.

— Tous ?

Henri eut un petit sourire.

— Non. Mais nous survivrons.

Lucas continua de lire.

Son nom apparaissait.

— Pourquoi je suis là ?

— Conseil de surveillance.

— Henri…

— Une réunion tous les trois mois.

— Non.

— Quatre heures.

— Non.

— Deux heures et déjeuner compris.

Lucas rit.

— Vous négociez tout.

— C’est probablement pour ça que je suis riche.

Lucas posa le document.

— Pourquoi maintenant ?

Henri regarda la pluie.

— Parce que je commence à comprendre que posséder quelque chose et le transmettre sont deux choses différentes.

Lucas ne répondit pas.

Henri poursuivit :

— Lorsque j’ai rencontré Gérard trop tard, j’ai compris que mon entreprise était devenue trop grande pour que je voie les personnes qui la faisaient vivre.

— Et quand vous m’avez rencontré ?

Henri sourit.

— J’ai compris que je pouvais encore apprendre.

Lucas regarda le vieil homme.

Ses cheveux étaient presque entièrement blancs maintenant.

Ses mains tremblaient parfois légèrement.

Cette fois, pas de faim.

Pas de rôle.

Seulement l’âge.

— Vous regrettez votre test ?

Henri réfléchit.

— Oui.

Lucas sembla surpris.

— Vraiment ?

— J’aurais dû venir vous parler simplement.

— Ça aurait été moins spectaculaire.

— Beaucoup moins.

— Pas de voitures noires.

— Une tragédie.

Ils rirent.

Puis Henri devint sérieux.

— Mais je n’oublierai jamais cette assiette.

Lucas regarda vers la cuisine.

— Moi non plus. J’avais vraiment faim.

Henri éclata de rire.

Quelques mois plus tard, Henri eut un accident cardiaque léger.

Il s’en remit.

Mais pour la première fois, il accepta de ralentir.

Lucas lui rendait visite régulièrement.

Pas par obligation.

Leur relation était devenue étrange à expliquer.

Henri n’était pas son grand-père.

Pas son père.

Pas son patron.

Il était simplement Henri.

Un ami beaucoup plus âgé qui avait autrefois connu sa mère et qui, par un improbable soir de pluie, était entré dans sa vie avec un vieux blouson et une faim volontaire.

Sophie plaisantait parfois :

— Tu as adopté un milliardaire.

Lucas répondait :

— Il mange beaucoup.

Un dimanche, Henri vint déjeuner chez Sophie.

Elle avait préparé un gratin dauphinois.

Henri goûta.

— Toujours aussi bon.

Sophie sourit.

— Vous vous souvenez ?

— Vous en apportiez parfois au bureau.

Lucas regarda sa mère.

— Tu cuisinais pour ton patron ?

— Il était incapable de manger correctement.

Henri protesta :

— J’avais des restaurants.

— Justement.

Ils rirent.

Ce déjeuner fut l’un des moments préférés de Lucas.

Pas parce qu’il s’y passa quelque chose d’extraordinaire.

Au contraire.

Parce qu’il n’y avait ni avocat, ni fortune, ni révélation.

Seulement trois personnes autour d’une table.

Deux années plus tard, Henri mourut paisiblement dans son sommeil.

Il avait quatre-vingt-deux ans.

La nouvelle fit les journaux économiques.

On parla de l’entrepreneur.

Du fondateur.

Du milliardaire lyonnais.

Des milliers d’emplois créés.

Des investissements.

Des sociétés.

Lucas lut quelques articles.

Aucun ne parlait du vieil homme qui mangeait trop lentement.

De celui qui détestait les hôpitaux.

De celui qui mettait toujours trop de sucre dans son café.

De celui qui avait conservé pendant six ans la note du repas offert à la brasserie.

Lucas l’apprit chez le notaire.

Henri avait gardé le ticket.

4,80 euros.

Au dos, il avait écrit :

« Le repas le plus important de ma vie. »

Lucas resta longtemps silencieux.

Le testament contenait également une lettre.

« Lucas,

Vous serez probablement soulagé d’apprendre que je ne vous lègue ni entreprise, ni château, ni voiture noire.

Vous pouvez respirer.

Je vous laisse seulement trois choses.

Le ticket du repas.

La vieille montre que votre mère m’avait offerte lorsque notre entreprise avait survécu.

Et une demande, pas une obligation :

continuez à regarder les gens avant de regarder leur situation.

Vous m’avez appris qu’un repas peut être plus précieux lorsqu’il est donné par quelqu’un qui n’a presque rien à donner.

Je pensais vous observer ce soir-là.

En réalité, c’est moi qui ai été jugé.

Et vous avez changé le verdict.

Henri. »

Lucas replia la lettre.

Il pleura longtemps.

Sans honte.

Un an après la mort d’Henri, la fondation Reprendre Demain aidait plus de mille personnes par an.

Lucas n’en devint jamais directeur.

Il resta infirmier.

Mais il assistait aux réunions.

Comme promis.

Deux heures maximum.

Déjeuner compris.

Il veillait particulièrement aux dossiers de jeunes aidants familiaux.

Ceux qui avaient vingt ans et pensaient devoir choisir entre leur famille et leur avenir.

À chacun, il répétait :

— Une pause n’est pas un abandon.

Vous pourrez reprendre demain.

Monsieur Lefèvre prit finalement sa retraite.

Lors de son dernier service, Lucas vint manger.

Le responsable posa lui-même une assiette devant lui.

— Cadeau de la maison.

Lucas leva un sourcil.

— Attention, vous pourriez être viré.

Lefèvre sourit.

— J’ai déjà donné ma démission.

Ils rirent.

Puis Lefèvre devint sérieux.

— Je ne me suis jamais excusé correctement.

— Si.

— Non.

Il s’assit.

— Je t’ai licencié devant tout le monde parce que j’avais peur de perdre mon poste pour quelques euros.

Lucas l’écoutait.

— Ce soir-là, tu avais vingt-deux ans. Et tu as mieux compris mon métier que moi.

Lucas secoua la tête.

— J’étais aussi très têtu.

— Toujours.

Ils se serrèrent la main.

Lefèvre partit.

Quelques années encore passèrent.

Lucas se maria.

Sa mère dansa à son mariage.

Plus lentement que les autres.

Mais elle dansa.

Plus tard, Lucas eut une fille.

Il l’appela Emma.

Lorsque Sophie apprit qu’elle allait devenir grand-mère, elle pleura pendant une heure.

La première fois que Lucas emmena Emma à la brasserie, l’enfant avait cinq ans.

Elle s’assit près de la fenêtre.

La pluie tombait.

Lucas sourit en voyant l’endroit.

— Papa, pourquoi tu rigoles ?

— À cause de cette table.

— Pourquoi ?

— Une longue histoire.

À ce moment-là, un homme âgé entra.

Pas Henri.

Bien sûr.

Un autre homme.

Il portait un manteau trop fin.

Il demanda timidement :

— Excusez-moi… est-ce que je peux simplement avoir un verre d’eau ?

La jeune serveuse hésita.

Avant qu’elle ne réponde, Lucas l’appela.

— Monsieur.

L’homme se retourna.

Lucas montra la chaise vide à leur table.

— Vous avez mangé ?

L’homme baissa les yeux.

— Non.

Lucas appela la serveuse.

— Trois plats du jour, s’il vous plaît.

— Papa, nous sommes deux, dit Emma.

Lucas sourit.

— Maintenant nous sommes trois.

L’homme protesta.

— Je ne peux pas payer.

Lucas répondit :

— Ce n’est pas nécessaire.

Emma regarda son père.

Puis l’homme.

— Pourquoi ?

Lucas fixa un instant la pluie contre la vitre.

Il revit Henri.

Le vieux blouson.

Les mains tremblantes.

Le téléphone.

Les voitures noires.

Mais surtout l’assiette.

Son propre repas qu’il avait posé devant un inconnu sans savoir ce qui allait suivre.

Lucas regarda sa fille.

— Parce qu’il en a peut-être plus besoin que nous.

Emma réfléchit.

Puis poussa la corbeille de pain vers l’homme.

— Vous pouvez commencer par ça.

Le vieil homme sourit.

— Merci, petite.

Lucas sentit sa gorge se nouer.

Il pensa à Henri.

Pas au milliardaire.

À l’homme.

Et il comprit enfin ce que celui-ci avait essayé de lui transmettre.

Ce n’était jamais une fortune.

Ce n’était même pas une fondation.

C’était une manière de voir les autres.

Une manière de comprendre que la dignité d’une personne ne commence pas lorsque l’on découvre son nom, son métier ou son compte bancaire.

Elle existe déjà.

Avant tout cela.

Le serveur apporta les assiettes.

L’homme mangea lentement.

Emma lui raconta son école.

Lucas les écouta.

À l’extérieur, Lyon brillait sous la pluie.

La brasserie était pleine.

Les conversations continuaient.

Les assiettes circulaient.

Et cette fois, personne ne se retourna pour juger l’homme assis près de la fenêtre.

Personne ne lui demanda s’il pouvait payer avant de lui permettre de manger.

Sur un petit mur près du comptoir se trouvait une photographie d’Henri Bernard.

Pas en costume.

Pas dans un conseil d’administration.

Une photographie prise plusieurs années auparavant dans la cuisine de la brasserie.

Il riait.

Sous l’image, aucune liste de ses entreprises.

Aucun chiffre.

Une seule phrase choisie par Lucas :

« Regardez d’abord la personne. »

Emma termina son dessert.

— Papa ?

— Oui ?

— C’était quoi, ta longue histoire sur cette table ?

Lucas sourit.

— Il y a très longtemps, quand j’étais jeune…

— Tu es encore jeune.

— Merci.

Il continua :

— Un vieil homme est venu s’asseoir exactement là.

— C’était qui ?

Lucas regarda la photographie d’Henri.

— Quelqu’un que tout le monde croyait pauvre.

Emma ouvrit de grands yeux.

— Et il ne l’était pas ?

— Non.

— Il était riche ?

Lucas réfléchit.

Puis secoua la tête.

— Ce n’est pas la partie importante.

— Alors c’est quoi ?

Lucas regarda l’homme qui mangeait avec eux.

Puis sa fille.

— Ce qui comptait, c’est que j’ignorais qui il était lorsque j’ai décidé de l’aider.

Emma sembla réfléchir très sérieusement.

Lucas poursuivit :

— Si tu n’es gentille qu’avec les gens importants, ce n’est pas vraiment de la gentillesse.

Elle acquiesça.

— Je crois que j’ai compris.

— Tant mieux.

Quelques secondes passèrent.

Puis Emma demanda :

— Il avait une voiture noire ?

Lucas éclata de rire.

— Plusieurs.

— Waouh.

— Je savais que tu allais retenir la mauvaise partie.

Et autour de cette table, là où des années auparavant un jeune serveur avait sacrifié son dîner et perdu son emploi, trois générations invisibles semblaient désormais réunies.

Sophie, qui avait autrefois sauvé Henri.

Henri, qui avait retrouvé Lucas.

Et Lucas, qui enseignait maintenant à sa fille ce qu’un vieil homme affamé lui avait appris sans le savoir.

On peut perdre un emploi.

Perdre de l’argent.

Perdre du temps.

Mais un geste de bonté sincère ne disparaît pas toujours lorsqu’il est terminé.

Parfois, il voyage.

D’une personne à une autre.

D’une table à une autre.

D’une génération à la suivante.